Маяк и смотритель. Дарья Соль

живым.

10.12.2016***

      Всевышний, когда я читаю твои стихи, что написаны в каждом из нас скрижалями и бывают заметны в улыбке и в жесте руки, в долгих взглядах, которые некогда нас отражали, я диктую их всем яснослышащим, но глухим и всегда удивляюсь: сколько ты в нас вписал. Я касаюсь их для ясновидящих, но незрячих. Эти головы, как-то вместившие небеса, эти бездны внутри, озёра и Аппалачи, подзамочные комнаты, тайны, Луна в Весах, твои строки, чернила твои наших рук перьевых, наши родинки – точки в конце твоих фраз, всего лишь. Я боюсь не суметь наложить равнозначные швы, когда ты наши души, как раны, для света вскроешь, обнажишь наши мысли под кучей бумажной листвы. Но страшнее, чем эта ответственность, этот долг – повстречать человека, забывшего все поэмы, кто так стар, как бог, одинок, как бог, отразиться этот пустой фонемой

      и начать Вселенную с новых строк.

14.08.2017

      «Кто мог, но так ни разу и не спел…»

      Кто мог, но так ни разу и не спел,

      кто был, но так решительно не стал,

      не подходящие к незанятым местам —

      надеюсь, не узнаю вас в себе.

      Рычащие не на беду, а вглубь,

      молчащие и вне библиотек,

      не походящие на всемогущих тех,

      но ровня этим всем, забившимся в углу:

      кто вместо нот хватался за станок,

      кто ноты криво брал вместо станка.

      Пусть моя страстная, раздетая строка

      целует всех, а я останусь одинок.

      Пусть кровь застынет под землёй как малахит,

      душа покинет эту колбу, будто ртуть,

      но в зеркало, что поднесут ко рту,

      ещё успею выдохнуть стихи.

      Смущённые от слова «волшебство»,

      но падкие на «Боже, дай мне знак» —

      как вы осмелились его не опознать:

      он пригвождён внутри.

      Стучащий и живой.

9.11.2018***

      Вот карта леса, впрочем, ты знаток, как различить малиновый росток, как вычуять за городом дух древний, почтить в бумаге мёртвые деревья, из крана выпустить живой речной приток. Вот карта мурмураций птиц, ветров, давай без карт – ты чувствуешь нутром, надёжным компасом их знаки, перемены, как будто бы рука самой Вселенной сжимает твоё сердце под ребром. Ты чувствуешь, что в самом деле – мир, по грозовому небу бьёт Мьёллнир, в земле рождается сок силы животворный, и наши линии в ладонях плетут норны и сочетают связью всех, кто сир. И ты идёшь, куда дорога бьёт стрелой, вот карта сердца – как тебе свезло, как хорошо, что ты один, но целен с ними (с хранимыми, горящими, живыми), как вновь срастающийся с жизнью перелом. Вот карта леса, лес повсюду, он во всём, в твоей крови его озон и чернозём, и никакой стеной это не сдвинуть: мы плоть огня и дети исполинов и что не вынесем – лишь дальше пронесём. Вот карты тюрем, где бетон и сталь нам сень, и нам не выбраться отсюда насовсем, но в те минуты, когда лес недосягаем, ты держишь руки над опушкой и лугами другой души,

      где вечна дикая сирень.

13.02.2018

      «Жаль,