Весенняя вестница. Юлия Лавряшина

спросил Митя, догнав ее у двери. – У нас есть. Правда, растворимый… Что у тебя пары минут не найдется?

      Она наспех погладила его небритую щеку:

      – Для такого кактуса, может, и нашлась бы… А для кофе – нет. Не сердись, я действительно тороплюсь. Иди, досыпай.

      – Не хочу, – угрюмо отозвался он.

      – Почему это? Солнце же уходит.

      – Тебе смешно?

      – Конечно, смешно. Все мое сияние искусственного происхождения, так что не очаровывайся. На самом деле я – мрачная туча, просто прикидываться умею.

      Митя скептически усмехнулся:

      – Ну конечно… И так всю жизнь?

      – Девяносто процентов людей так и делают. Никто не знает, какие они на самом деле.

      Спрятав усмешку, он серьезно пробормотал:

      – Ну, если они прикидываются лучше, чем есть… Почему бы и нет?

      – Вот и я говорю: почему бы и нет?

      – Может, мне прикинуться двухметровым красавцем?

      – Попробуй, – рассеянно отозвалась Стася уже из-за порога, и только в машине сообразила, что Митя ждал от нее другого ответа.

      "Надо бы его чем-нибудь порадовать, – озабоченно подумала она, прислушиваясь к тому, как прогревается мотор. – Повесить в его такси свою фотографию? У меня есть неплохие. Пусть хвастается перед клиентами… Много ли ему надо?"

      Двор казался незнакомым оттого, что был пустым и совсем темным. Фонари горели только на улицах и то через один. Стасю вдруг охватил страх, совсем забытый с тех пор, когда она была настолько маленькой, что не дотягивалась до выключателя, а ее то и дело посылали что-нибудь принести из темной комнаты. Тогда она мчалась со всех ног, громко топая, чтобы хоть чем-то заполнить черный провал, и ждала, что вот-вот из какого-нибудь угла протянется мохнатая цепкая рука…

      Не сумев побороть желания оглянуться, она посмотрела на Алькины окна, и вдруг без всякой связи подумала, что, может, когда-то давным-давно некий мудрый архитектор спроектировал мастерские для художников под самыми крышами, исходя не из того, что так удобнее другим жильцам ("Им-то какая разница?!), а чтобы сами художники не забывали, что они должны быть выше всех остальных.

      "Алька – выше, – убежденно подумала Стася. – Господи, если б я только умела делать что-нибудь подобное! Мне это не дано, и, тем не менее мою фамилию, знает чуть ли не весь город, кого не спроси… Алька же творит настоящие чудеса, а про нее еще ни одна паршивая газетенка не написала. О времена! О нравы… Выгоднее болтать всякую чушь, чем делать что-то стоящее…"

      Она неслась по фиолетовому проспекту, который лишь изредка оживал от вздохов встречных машин. Когда Стася мчалась по городу днем, ее то и дело окатывали приливы гордости: это она через эфир учила женщин-водителей, как правильно вести себя с дорожными инспекторами. То, что они следовали ее советам (а Стася видела это собственными глазами), подтверждало, что к ее словам прислушиваются. Она уговаривала себя, что это может значить только одно: она не просто треплется в микрофон, ее жизнь проходит не впустую. Если