В той стране. Борис Екимов

Чаю напились. Я мою посуду. Старик дремлет, прислонившись к горячей стенке кубрика. Чуря дымит сигаретою, рассуждает.

      – И правильно сделал, что не поехал. Вчера бы напился, как свинья. Утром – то же самое. Вот и весь праздник. А я лучше на буднях съезжу. В баньке попарюсь, к матери схожу, может, в кино…

      – С чернявой?.. – усмехается Старик. – Это чья?

      – Воспиталка, – отвечает Чуря со вздохом. – В детском саду работает. Хорошая девка. Да как-то нажрался я… – морщится он.

      – Вот ты в кино с ней сходи, культурно… – учит Старик. – Она – девка видная.

      – Да, – соглашается Чуря. – Надо пригласить. По трезвяку. Она пьяных не уважает.

      – Значит, хорошая девушка, – одобряет Старик. – Вот и прислонись к ней.

      Неспешно течет беседа.

      И вдруг явственно доносится крик. Он летит от Задонья, с холмов.

      – Чу-уря-а-а! Чу-уря-а!

      Старик поднимает голову. Чуря ерзает на скамейке.

      – Меня зовут… – говорит он. – Пошли они. Нажрались и приехали. Заскучали.

      – Чу-уря-а-а! – доносится глас.

      Чуря проходит в рубку, достает бинокль и глядит, хотя видно и так: машина, люди.

      – Чу-уря-а-а!

      – Пошли вы… – лениво огрызается Чуря и лезет было в кубрик, но потом останавливается, думает вслух. – А может, поехать? Пить не буду. В бане помоюсь. Посижу. Может, на танцы схожу. А пить не буду, – говорит он уверенно.

      – Напьешься, – вздыхает Старик.

      – Чу-уря-а-а!

      – Не уезжают, зовут… – чешет в затылке Чуря. – Все же вспомнили. Надо, наверное, поехать.

      Он ищет сочувствия, но нет его: Старик лишь вздыхает: «Напьешься», я молча опускаю глаза.

      – Поеду, – решает Чуря. – Поеду, а пить не буду. Все же праздник, – оправдывается он. – Люди празднуют. Поехали. Отвези меня.

      Спускаемся в лодку. Чуря дергает шнур стартера. Мотор молчит. Еще один рывок. И снова молчанье. Еще. И опять ни звука.

      – Чего? – недоуменно спрашивает Чуря.

      Удивляться есть резон. Мотор всегда работает четко, за ним следят.

      – Чу-уря-а-а!! – надрываются с того берега.

      Они нас теперь не видят. Мы прикрыты займищным лесом.

      – Чу-уря-а-а!!

      Проверив бензин и свечи, Чуря начинает остервенело рвать стартер. Сила в руках его – бычья. Мотор подпрыгивает, бьет по лодке, но молчит.

      – Старик! – кричит Чуря. – Ты чего сделал?! Ты был здесь. Я видел!

      Старик пожимает плечами:

      – Глядел. Кто-то жалился. Я поглядел.

      – Он же работал! – психует Чуря. – Вон человек скажет! Ты чего лазил!? Чего сделал?! Кто тебя просил?! Мастер – бабкин-Настин!!

      Чуря лихорадочно ищет ключи. Их нет.

      – Где ключи?

      – В рубке.

      – Чего они там делают?

      – Греются, там теплее.

      – Остряк!

      Чуря кинулся в рубку. А на том берегу, видно, устали и ждать, и кричать. Машина посигналила и тронулась в гору.

      – Ну,