Попс. Владимир Козлов

мотаю головой. Клык садится, втискиваясь между мной и полной девушкой с рыжими волосами. Девушка читает Александру Маринину.

      – Что это у тебя за струмент такой? – спрашивает Клык.

      – Гитара.

      – А, по ходу, ты говорил, что лабаешь. Забацай че‑нибудь прямо в вагоне, а?

      – Ага, разогнался.

      – Не, я шучу, само собой. Ну, ты, в общем понял…

      Напротив сидят два тинэйджера. На них – не по размеру большие бейсбольные кепки, козырьки повернуты набок. Клык злобно глядит на них. Поезд замедляется, въезжает на станцию. Двери открываются.

      – Э, вы, че это вы кепки так надели? Крутые, да?

      Тинэйджеры молча смотрят на Клыка.

      Я говорю ему:

      – Успокойся. Что они тебе сделали?

      – Ничего. Просто уроды. А с понтами, как будто не знаю кто…

      – Ну и хер на них. Что, ты драку в вагоне устроишь?

      – Если надо, устрою.

      Домодедовская. Двери открываются. Мы выходим. Тинэйджеры остаются в вагоне, провожают глазами Клыка. Один улыбается. Клык дергается, хочет вернуться в вагон. Я хватаю его за плечи.

      У стен подземного перехода стоят пустые пивные бутылки, валяются пакеты от чипсов. Навстречу идет невысокий мужик в расстегнутой рубахе, размахивает руками.

      Клык останавливается.

      – Не, ты глянь, какой боец, а? А если ебнуть ему пару раз, чтоб он с копыт, а? Как ты думаешь, стоит?

      – Не стоит, пойдем.

      Мы поднимаемся по ступенькам перехода, выходим на остановку. Я говорю:

      – Пойдем пешком, поздно уже. Троллейбуса полчаса будешь ждать.

      – Не, ни хера. У меня сил больше нет. Ждем «рогатого».

      – Ладно, ждем.

      У остановки тормозит ментовская «ГАЗель». Выходят два коротышки – мента без фуражек. В машине остаются водитель и женщина – тоже в ментовской форме.

      Менты подходят к скамейке. Один лысый, второй – коротко стрижен. На скамейке сидят три тетки с баулами. Менты что‑то им говорят, тетки хватают баулы и тащат к «ГАЗели». Менты подходят к нам.

      – Документы, – говорит лысый.

      Я достаю из кармана свой паспорт. Лысый листает его, находит прописку, отдает мне назад. Второй глядит в паспорт Клыка. Видно, что Клык пьяный, и можно доколупаться. Но у ментов, похоже, другие задачи. Стриженый возвращает Клыку паспорт. Менты идут к «ГАЗели». К остановке подъезжает троллейбус.

* * *

      Балконная дверь приоткрыта. В стеклах домов за шоссе отражается заходящее солнце. Играет «Pixies», песня «Holiday».

      Я сижу за компьютером, просматриваю в Интернете объявления «музыкант ищет группу».

      «Барабанщик в стиле хардкор ищет толковую группу, возраст не старше 17 лет».

      «Барабанеру хоцца играть альтернативу!!! Жуть как хоцца!!»

      «Басист ищет единомышленникOFF!! ОЧЕНЬ ИЩЕТ!!!»

      «бАСИСИТ. Готов играть трэш – вроде kreator, slayer, exploited. Инструмент в порядке. Уровень игры средний. Ищу музыкантов от 17 лет».

      «уШЛЕПАК ГИТАРАСТ ИЩЕТ ПАДОНКАФ И СЦУКОв кАЛЛЕГ»

      «Басист из Москвы ищет группу.