«Всё с вами, но не ваш». Избранное. Леонид Завальнюк

буянам,

      Их знаменитым чердакам,

      Насквозь прокуренным и пьяным,

      Их жёнам, теплящим восторг

      В своих глазах сливоподобных,

      Доверчивых и допотопных,

      Как неразгаданный Восток.

      Привет идущим до конца,

      Мятежный дух доверив фарту,

      Привет поставившим на карту

      Свои заумные сердца,

      Шагнувшим в ночь,

      Плывущим слепо,

      Не доверяя маякам,

      Жрецам игры, гигантам блефа,

      Привет и браво чудакам.

      Привет их поискам и пробам,

      Их толкованиям весны,

      Привет провидцам узколобым,

      Всю жизнь плетущимся за гробом

      Недооткрытой новизны.

      Я сам оплакал ваши срывы

      И вашу горькую вину…

      Как вымирающие рыбы,

      Они уходят в глубину.

      И, потакая тёмным силам,

      Вторженье разума кляня,

      Они свирепо дышат илом

      И косо смотрят на меня.

      Возвестники слепой зари,

      Тупые, как мясная муха,

      Привет вам, дилетанты духа,

      Юродствующие кустари.

      Бессмертных чувств живые морги,

      Проказа мира и краса,

      В тяжёлом гуле мутных оргий

      Я слышу ваши голоса.

      И вас в себе прибрав к рукам,

      Кричу, свирепствуя и мучась:

      Меня да минет ваша участь!

      Привет и браво чудакам.

1962

      «Промок до основания…»

      Промок до основания,

      По улице идя.

      – Нельзя ли прекратиться? –

      Спросил я у дождя.

      И он ответил вежливо,

      Сморкаясь на ходу:

      – Простите, невозможно:

      Я жив, пока иду.

1962

      «– Ну, как погрезили…»

      – Ну, как погрезили?

      – Спасибо, ничего! –

      Мы научились над собой смеяться,

      И сразу стало нечего бояться.

      – Ну, как страдается?

      – Спасибо, ничего…

      Я вижу –

      Где-то у большой реки,

      На людном берегу и оживлённом,

      Стоит мужчина.

      Вдаль из-под руки

      Он смотрит, улыбаясь просветлённо.

      Но каплями солёными на грудь

      Давно уже проложена дорога.

      – Вы плачете…

      Случилось что-нибудь?

      – Нет, нет! Спасибо…

      Просто я растроган.

1962

      «Нехорошо…»

      Нехорошо!..

      А может, хорошо?

      Я сам не знаю, что со мной такое.

      Всё позади, девятый вал прошёл.

      И бури нет, и нет ещё покоя.

      Неясным чувством роковой вины

      Наполнен я от края и до края.

      И вижу я, как прошлое, сгорая,

      Не освещает новой новизны.

      Свобода вот – и вроде нету воли.

      И летний день – а всё пурга метёт.

      Как бы освобождение от боли,

      Оно само гнетёт меня, гнетёт…

      Неужто вправду завещала ты

      Сквозь тернии всю жизнь мне продираться

      К пределам той ужасной высоты,

      Где человек не может удержаться?

      Всё