Корень «Suomi». Игорь Масленников

слушал авангардную музыку Сергея Форозина и курил S-образную трубку…

      …Этот-то сладковатый запах и услышал бдительный Юсси… Он вкрадчиво тявкнул… Архитектор проснулся. Музыка тем временем закончилась, и Иван не понимал, что его разбудило.

      – Старикашка, – обратился он к собаке. – Давай спать дальше…

      …Кирсти отложила скрипку и подошла к Сергею и обняла его.

      – Ну, здравствуй, наш главный спаситель!

      При этих словах в двери появился господин, весьма смахивающий на Шерлока Холмса:

      – Извините за беспокойство!.. Я оказался здесь случайно – не спится, такие ночи… И спасибо за удовольствие! – пыхнул он своей трубкой. – Это был Шёнберг?.. Кнайфель?.. Губайдулина?.. Денисов?..

      – Спасибо за комплимент, – смутился Сергей. – Но это был я, моё сочинение «Опус 12». Куда мне до этих великих людей!

      – Я их знал. Нет, не Шёнберга, конечно. Они часто сюда приезжали. Теперь встречаю их в Германии.

      – Да, они там.

      – А Эдисон Васильевич умер в Париже… Лянин, – незнакомец протянул левую руку. – Яков Симонович…

      – Форозин, – представился и Сергей.

      – Фон Розинг? – переспросил неожиданный гость и снова пыхнул ароматным дымом своей трубки.

      – Просто Форозин… Сергей. А это Кирсти…

      – Hei! – гость поклонился девушке и сказал по-фински: – Soitit viulua hyvin.

      – Kiitos… – ответила Кирсти и пояснила Сергею: – Господин сказал, что я хорошо играла.

      – Ещё раз благодарю… Следующий ваш опус будет, как я понимаю, номер тринадцать?.. Надеюсь, такой же успешный… Шёнберг этого бы не выдержал. А вы держитесь – мой вам совет. Доброй ночи! – раскланялся новый знакомец и исчез за дверью…

* * *

      …На завтрак Кирсти приготовила «континентальный завтрак» – джус, кофе, омлет с беконом плюс неизменные свои калитки (на этот раз с морковкой), и творог по желанию. Члены клуба «Зелёный „КИА“» – Иван, Сергей и Кирсти уже сидели у столика, когда последней прибежала Динара.

      – Ой какие вы молодцы! – вскричала бурятка. – Серёжа, это была твоя музыка?.. Блеск!.. Не ожидала. Куда там твоему Шёнбергу… А скрипка… Кира, это ты?

      – Какая музыка? – не понимала Кирсти. – Сергей, ты слышал музыку?

      – Я спал как убитый у себя… – почему-то соврал он.

      – А вы, Иван Алексеевич?

      – Без просыпу… Может быть, Юсси слышал, но он не скажет.

      – Вот же – там такой необычный парафраз… – вид у Динары был растерянный. – Серёжа, слушай… Си-ля-ля-соль-бемоль…

      Она закончила петь и Сергей сказал:

      – Да… Это из моего… Где же ты это могла слышать?..

      – Это неслось ночью из парка…

      – Наваждение… Может быть, мы и играли с Кирой, но я честно тебе скажу – не помню… Помню только почему-то приятный табачный дым, аромат трубки.

      – Никакой мистики… – и Динара снова пропела эту музыкальную фразу. – Такое не придумаешь!.. Я права, Иван Алексеевич?

      – Спал как убитый…

* * *

      После завтрака Иван отозвал в сторону Киру и тихо спросил:

      – У