Порфирность. Готические стихотворения. Яков Есепкин

не снять и слезой не прелить ложесны,

      Травны мы от воды черных кривичских речек.

      И чистец перешли, и раздали цветки,

      И, Господе, поем в жизнетратных адницах,

      И на горьких венцах все горят лепестки —

      Чернь воспомнит еще о стозвонных музыцах.

      LXII

      А и блеклые наши цвета

      Восприветит Христос, чтоб явиться

      И речи: «Кровь сиих излита,

      Время ею настанет дивиться».

      Узрит Он и розарный тернец,

      И сиреней исцветья златые,

      Повелит в свой заплести венец

      Маргаритки, они ль не святые.

      Как не станется красных цветков,

      Не достанет Христосу любови,

      Мы накрасим еще лепестков —

      Яко рдятся прелитые крови.

      LXIII

      Кричат с высоких колоколен,

      Точатся маковки златые,

      Пресечь Христос один и волен

      Сии кликушества пустые.

      Глагольте, ангелы, возвестно,

      Как не звонят, хотя снемеют,

      Витым черницей Слово лестно,

      Благих ли жалобить посмеют.

      Не хватит краски на церкови —

      И что гореть всезлатно митрам,

      Тогда слиются нашей крови

      Ручьи ко Божиим палитрам.

      LXIV

      Будут мертвые эльфы парить,

      Расточаться во цвете багровом,

      И тогда нас решат одарить

      Всецветенными светом и Словом.

      Змеи выели ярь-очеса,

      Возгляните: се черные свечи,

      А еще подаем голоса,

      Яд лием со немеющей речи.

      Свет нагорный огонем пронзит

      Фарисейские тризны и свечки —

      И речения кровь исказит,

      Мы ее завивали в колечки.

      LXV

      От любови, Господь, мы и стали черны,

      И лебяжьи пуха по тщете растеряли,

      Как церкови горят и краснятся млыны,

      Изнемеем теперь, аще кровию пряли.

      И стоим пред Тобой без юродных венцов,

      Чтят венечную Смерть родовые пенаты,

      На чужбине Твоих собивали агнцов,

      Слезы их упеклись в терневые караты.

      Только мы и сличим воздыханье чумы,

      Червный цвет прелия в гнилостные короны,

      Паки звучны, Господь, золотыя псалмы

      И рыдают о нас колокольные звоны.

      LXVI

      Нощно выльется красочный цвет,

      Источатся всегорние блики,

      И положат нам править Завет,

      Яко были во смерти велики.

      А вчера еще тлели красно

      Богоданные эти цветочки,

      Горькой кровию станет вино —

      Так расставим одесные точки.

      Саван днесь уготован Христу,

      Фарисеям и мы удивимся,

      Златом вырдеет лист ко листу,

      В белой ветоши только явимся.

      LXVII

      А злата мертвые не имут,

      И что коронами считаться,

      Венцы нецветные изнимут,

      Начнем с тенями обретаться.

      Мы ждали