Девять унций смерти. Сергей Раткевич

я принес вам письмо, Ханс, – ответно усмехнулся Роберт де Бофорт.

      Наставник «безбородого безумца» вздрогнул. Давно уж никто не называл его по имени. Так давно, что он и сам отвык от его звучания. Это было так же непривычно, как ветерок, ласкающий голую кожу там, где раньше была борода, или еще непривычнее. Ни один гном не называл его иначе, чем «наставник», разве что Якш, хотя Якш и вообще его никак не называл, для Якша он был просто опытным наставником, мастером, воспитателем лазутчиков и не более того.

      А теперь – вот, Роберт де Бофорт. Лорд-канцлер. Человек. Коллега.

      – Я не думал, что наверху известно мое имя… Роберт, – промолвил наставник гномских лазутчиков.

      – Можно просто Берт, коллега, – отозвался тот.

      – Благодарю, коллега, – поклонился наставник Ханс. – А еще я не знал, что на досуге вы подрабатываете разносчиком писем.

      – Для такого профессионала, как вы, коллега, это непростительное упущение, – покачал головой Роберт де Бофорт.

      Он то ли не заметил оскорбления, то ли не пожелал оскорбиться. Или же просто… победителю нет дела до жалких потуг побежденного? А может, ему и впрямь не обидно?

      – Как вы правы, коллега… старость, знаете ли… годы берут свое… – шутливо развел руками наставник Ханс. – Так что же это за письмо? Я, правду сказать, изрядно… не знаю, как лучше выразиться: заинтригован? Ошарашен? Сбит с толку? Кто из людей мог адресовать мне письмо и с какой целью?

      – О-о-о… этого человека вы хорошо знаете! – с наслаждением протянул Берт. – Должно быть, лучше всех прочих…

      – Лучше всех прочих? – взгляд наставника гномских лазутчиков сделался предельно острым.

      «Ты явно что-то приготовил, коллега… Ну же… наноси свой удар!»

      – Единственный человек, чьи научные труды были сочтены достойными того, чтоб ваши агенты купили их и переправили в Петрию.

      – Быть не может – он?! – взволнованно выдохнул наставник «безбородого безумца».

      «Удар достиг цели!»

      Роберт де Бофорт улыбнулся.

      – Отец Марк?! – воскликнул наставник Ханс.

      – Епископ Марк, – поправил его Роберт де Бофорт.

      – Он… прислал мне письмо?

      – Прислал.

      – Шутите! Да скорей я поверю, что оно от этого вашего… который заместитель Бога на земле.

      – Наместник, – поправил его Роберт де Бофорт. – Нет. Он вам не писал. Думаю, он о вас ничего не знает.

      – А отец… то есть епископ Марк откуда обо мне узнал? – требовательно спросил наставник Ханс.

      – А он самый первый узнал, – усмехнулся Роберт. – Когда мои люди проведали о том, что петрийские агенты зачем-то купили и вывезли к вам в Петрию именно его тексты, я отправился к нему не как лорд-канцлер, а просто как воспитанник…

      – А ведь и верно! Он же ваш наставник, коллега! – воскликнул наставник Ханс. – Я и правда старею. Забыть такое…

      – Так вот, я отправился к нему и спросил, что он думает по этому поводу, – продолжил Роберт.

      – И что он?

      – Он поинтересовался, в каком