Василий Тёркин. Александр Трифонович Твардовский

пришел с войны.

      Вот пришел я с полустанка

      В свой родимый сельсовет.

      Я пришел, а тут гулянка.

      Нет гулянки? Ладно, нет.

      Я в другой колхоз и в третий —

      Вся округа на виду.

      Где-нибудь я в сельсовете

      На гулянку попаду.

      И, явившись на вечерку,

      Хоть не гордый человек,

      Я б не стал курить махорку,

      А достал бы я «Казбек».

      И сидел бы я, ребята,

      Там как раз, друзья мои,

      Где мальцом под лавку прятал

      Ноги босые свои.

      И дымил бы папиросой,

      Угощал бы всех вокруг.

      И на всякие вопросы

      Отвечал бы я не вдруг.

      – Как, мол, что? – Бывало всяко.

      – Трудно все же? – Как когда.

      – Много раз ходил в атаку?

      – Да случалось иногда.

      И девчонки на вечерке

      Позабыли б всех ребят,

      Только слушали б девчонки,

      Как ремни на мне скрипят.

      И шутил бы я со всеми,

      И была б меж них одна…

      И медаль на это время

      Мне, друзья, вот так нужна!

      Ждет девчонка, хоть не мучай,

      Слова, взгляда твоего…

      – Но, позволь, на этот случай

      Орден тоже ничего?

      Вот сидишь ты на вечерке,

      И девчонка – самый цвет.

      – Нет, – сказал Василий Теркин

      И вздохнул. И снова: – Нет.

      Нет, ребята. Что там орден.

      Не загадывая вдаль,

      Я ж сказал, что я не гордый,

      Я согласен на медаль.

* * *

      Теркин, Теркин, добрый малый,

      Что тут смех, а что печаль.

      Загадал ты, друг, немало,

      Загадал далеко вдаль.

      Были листья, стали почки,

      Почки стали вновь листвой.

      А не носит писем почта

      В край родной смоленский твой.

      Где девчонки, где вечерки?

      Где родимый сельсовет?

      Знаешь сам, Василий Теркин,

      Что туда дороги нет.

      Нет дороги, нету права

      Побывать в родном селе.

      Страшный бой идет, кровавый,

      Смертный бой не ради славы,

      Ради жизни на земле.

      Гармонь

      По дороге прифронто́вой,

      Запоясан, как в строю,

      Шел боец в шинели новой,

      Догонял свой полк стрелковый,

      Роту первую свою.

      Шел легко и даже браво

      По причине по такой,

      Что махал своею правой,

      Как и левою рукой.

      Отлежался. Да к тому же

      Щелкал по лесу мороз,

      Защемлял в пути все туже,

      Подгонял, под мышки нес.

      Вдруг – сигнал за поворотом,

      Дверцу выбросил шофер,

      Тормозит:

      – Садись, пехота,

      Щеки снегом бы натер.

      Далеко ль?

      – На фронт обратно.

      Руку вылечил.

      – Понятно.

      Не герой?

      – Покамест нет.

      – Доставай тогда кисет.

      Курят, едут. Гроб – дорога.

      Меж