Дом последней надежды. Карина Демина

пары цепных юристов.

      Может, оно и правильно.

      – А я ведь тебя любил, – сказал Игоряша, когда в нашем разводе после полугода тяжб была-таки поставлена точка. – Я действительно тебя любил, но оказалось, что тебе это не нужно… ты была… ты была мужиком…

      – Может, потому что ты не был?

      – Плевать, – он отмахнулся. – У тебя был я. А теперь ты сдохнешь одна.

      Надо же, прав оказался.

      Я не испытывала ни удивления, ни огорчения, ни раскаяния.

      Сожаление, пожалуй.

      Я продала ту квартиру. Работу менять не стала, да и Сам не позволил бы.

      – Нагадила, – сказал он, сплевывая пережеванный табак в малахитовую вазочку, – исправляй… прищеми хвост этим ублюдкам…

      Он оказался прав.

      Накопившаяся во мне злость требовала выхода, и я с удовольствием окунулась в работу. Я дневала и ночевала, вымещая гнев на конкурентах и находя в том извращенное удовольствие.

      Да и как-то так получилось, что не осталось у меня ничего, кроме работы.

      Отец умер.

      Потом матушка и тетки, которые ушли в один год, будто не способные расстаться друг с другом и в посмертии. Они не одобряли развода и моего образа жизни, не оставившего надежд на продолжение рода. А я… в сорок пять странно задумываться о ребенке, да и боялась я…

      Выходит, не зря.

      Темнота слушала.

      Я знала, что все эти мысли для нее не являются тайной, быть может, она создана-то исключительно для того, чтобы мысли эти появились, чтобы я, оказавшись в месте, где действовать невозможно, остановилась и задумалась.

      Я задумалась.

      И чем больше думала, тем яснее осознавала: моя жизнь была…

      Неудачной?

      Отнюдь.

      Плохой?

      Тоже неверно.

      Бессмысленной?

      Не так, чтобы вовсе, все же специалистом я была хорошим, но… я не делала дурного, но и хорошего не совершала. Я позволила себе просто существовать и теперь явственно понимала: этого недостаточно.

      Слишком многое упущено.

      Ах, если бы я могла вернуться… если бы…

      Глава 2

      Тьма сгустилась.

      И навалилась.

      Обдала жаром и вонью, заставляя меня содрогнуться, а потом стала плотной, такой плотной, что я ощутила ее и еще острый смрад, озноб, влажные простыни и запах ароматных палочек. Никогда их не любила.

      Тьма распалась на куски.

      Посветлела.

      Я… жива?

      Кажется, да.

      Я дышала. И чувствовала, как в груди, туго спеленутой чем-то, клекочет кашель. Горло саднило. Кости ломило… в какой-то момент трусливо захотелось вернуться в темноту.

      Нет уж.

      Я пошевелила пальцами.

      И осознала, что они – не мои. Это как… как чужие туфли надеть. Вроде бы и размер твой, и модель подходящая, а все равно не то.

      Свои руки я знала.

      Я очень хорошо знала свои руки с толстоватыми пальцами и маникюром от Леночки, которая всякий раз причитала, что с прошлой недели я совсем себя запустила.

      Эти если и видели уход, то весьма специфического толка.

      Кожа