Упраздненный театр. Стихотворения. Булат Окуджава

тяжело… А я тебя люблю.

      Ты слушаешь его задумчиво и кротко,

      как пенье соловья, как дождь и как прибой.

      Его большой трубы простуженная глотка

      отчаянно хрипит: труба, трубы, трубой.

      Трубач играет гимн, трубач потеет в гамме,

      трубач хрипит свое и кашляет, хрипя…

      Но словно лик судьбы он весь в оконной раме,

      да любит не тебя… А я люблю тебя.

      Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,

      чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист, кружа…

      Не многого ль хочу, всему давая цену?

      Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?

      Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:

      заезжий музыкант играет на трубе!

      Что мир весь рядом с ней, с ее горячей медью?..

      Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе…

      Я пишу исторический роман

      В. Аксенову

      В склянке темного стекла

      из-под импортного пива

      роза красная цвела

      гордо и неторопливо.

      Исторический роман

      сочинял я понемногу,

      пробиваясь, как в туман,

      от пролога к эпилогу.

      Были дали голубы,

      было вымысла в избытке,

      и из собственной судьбы

      я выдергивал по нитке.

      В путь героев снаряжал,

      наводил о прошлом справки

      и поручиком в отставке

      сам себя воображал.

      Вымысел – не есть обман.

      Замысел – еще не точка.

      Дайте дописать роман

      до последнего листочка.

      И пока еще жива

      роза красная в бутылке,

      дайте выкрикнуть слова,

      что давно лежат в копилке:

      каждый пишет, как он слышит.

      Каждый слышит, как он дышит.

      Как он дышит, так и пишет,

      не стараясь угодить…

      Так природа захотела.

      Почему?

      Не наше дело.

      Для чего?

      Не нам судить.

      Проводы юнкеров

      Наша жизнь не игра.

      Собираться пора.

      Кант малинов, и лошади серы.

      Господа юнкера,

      кем вы были вчера?

      А сегодня вы все – офицеры.

      Господа юнкера,

      кем вы были вчера

      без лихой офицерской осанки?

      Можно вспомнить опять

      (ах, зачем вспоминать?),

      как ходили гулять по Фонтанке.

      Над гранитной Невой

      гром стоит полковой,

      да прощанье недорого стоит.

      На германской войне

      только пушки в цене,

      а невесту другой успокоит.

      Наша жизнь не игра.

      В штыковую! Ура!..

      Замерзают окопы пустые.

      Господа юнкера,

      кем вы были вчера?

      Да и нынче вы все – холостые.

      Послевоенное танго

      Вяч. Кондратьеву

      Восславив тяготы любви и свои слабости,

      слетались девочки в тот двор, как пчелы в августе;

      и совершалось наших душ тогда мужание

      под