Каждый выбирает по себе. Юрий Левитанский

знаете, Лиза,

      ведь вы меня любите очень.

      Недаром же дверцу

      вы мне отворяете, Лиза,

      и смутное сердце

      вы мне доверяете, Лиза.

      Мы снова и снова

      все те же мосты переходим,

      и слово за словом

      мы с вами на ты переходим.

      Ты любишь, скажи мне?

      Ты любишь?

      Скажи мне, ты любишь?

      А ты меня любишь?

      А ты?

      Ну, а ты меня любишь?

      Люблю тебя, Лиза!

      Нет, Ольга!

      Зови меня Ольгой!

      Как странно  –

      я звал тебя Лизой,

      я знал тебя Ольгой.

      Я все тебя путаю

      в этой старинной метели.

      Я бережно кутаю

      плечи твои

      от метели.

      И вьюга мазурки

      меня навсегда засыпает.

      И Лиза моя

      на руке у меня

      засыпает.

      И боязно губ этих сонных

      губами коснуться.

      И трудно уснуть,

      и совсем невозможно

      проснуться.

      Трава

      Марине

      Всему свой срок. Сейчас пора травы.

      Она легко пробилась между строк,

      и, маленькая, ты по ней идешь,

      не замечая, как она густа.

      Ты тоже между строк в моих стихах.

      Ты тоже как травинка.

                  Можешь лечь

      на белом поле этого листа

      и не привлечь вниманья моего.

      А я вверху.

          Я где-то там. Где бог.

      Что я могу?

          Что сделать для тебя?

      Карандашом я обвожу кружок.

      Вот это твой лужок.

                  А дальше снег.

      А дальше поле.

                  Белые листы.

      И белые кусты.

                  И слабый след

      неровной строчки белого стиха.

      А ты тиха.

                  Тебя пугает снег.

      Им окружен твой маленький лужок,

      и ты боишься выйти из него.

      А ты не бойся.

                  Ты моя трава.

      Ты все равно пробьешься между строк,

      заполнив эти белые листы.

      А до того – белы они.

                              Пусты.

      Пока ты не пробьешься между строк.

      «То ты в слезы, то в хохот…»

      То ты в слезы, то в хохот.

                  Столько шуму наделала.

      Убежала на холод.

                  Хоть бы шубу надела!

      Ты под снежною крупкою

                  стала хрупкою-хрупкою,

      стала маленькой-маленькой,

                  совершенно беспомощной.

      Вот и кончился пригород.

                  Как леса здесь бесшумны!

      Белки рыжие прыгают.

                  Ну куда ты без шубы?

      Все ты по снегу, по снегу,

                  по вечернему, позднему,

      в этих туфельках бежевых,

                  в этом свитере тоненьком.

      Ты затянута изморозью.

                  То шагнешь, то оступишься.

      Как ты вырвешься из лесу?

                  Ведь без шубы простудишься.

      Лес