Время дождей. Майя Максимова

ью. Город влюбленных… Мы были там сотни раз, однако минувшее меркнет в лучах сегодня.

      Муж и жена.

      Для кого-то наш странный брак – всего лишь формальность, попытка решить проблему. Даже для мамы… Хотя уже восемь лет я клянусь ей, что не вижу себя без Марка. Безрезультатно. Она продолжает ныть и причитать о незавидной доле дочки. Мол, обманулась. И что я могу сказать? Не доверяет? Пусть думает все, что хочет.

      Я вышла замуж. Спустя миллион невзгод мир моих грез приобрел очертания факта. Пышная свадьба, улыбки и тысячи роз… А главное – штамп, в одночасье украсивший паспорт. Я стала как все. Пусть чуть позже, пускай в тридцать два. Имеет ли смысл теперь насмехаться над прошлым? Навряд ли. И все-таки… Я, вспоминая себя, порой улыбаюсь. Наигранно, но беззаботно.

      Мы стали взрослее. Пропали былые порывы. Ушли раздражительность, гнев и пустой эгоизм. Вернулась гармония. Факт. Я проснулась счастливой и больше не сплю. Ведь куда интереснее жизнь.

      Марк хмурится. На его загорелом лице читается скука, навеянная утомительным ожиданиям. Он бывший гонщик, и любая остановка в пути – больная заноза в его беспокойное сердце.

      Ещё полчаса.

      Я устало закрываю глаза, и в эту секунду за окном начинает ливень. Народ разбегается. Миг, и на месте толпы пустынная улица…

      Вот она, ранняя осень.

      Я тихо зеваю. Смотрю с любопытством вокруг и вижу, что рядом сидит весьма странная пара. Солидный мужчина и девушка… Девочка. Ей не больше шестнадцати. Он для нее слишком старый. И все ж они вместе. И это не дочь и отец. Я чувствую правду в ее озабоченном взгляде. Мне хочется встать, подойти к ним и что-то сказать. Но страх побеждает. И это логично…

      А сзади уже наводнение. Небо смешалось с землей. Потоки воды словно бурные горные реки. И в этот кошмар нам придется нырнуть с головой. А мы без зонтов… Подготовились хуже, чем дети.

      Я все-таки взрываюсь. Бью кулаком по столу и громко ругаюсь, привлекая к себе внимание. Марк неподвижен. Он знает, что ждать от меня, и этот порыв не вводит его в заблуждение. Но пара стихает. Мужчина смотрит вокруг, находит меня и бросает:

      – Вы что-то сказали?

      Я тут же краснею. К несчастью, он знает французский. Ищу оправдание, но в голову лезет маразм. Тогда я вздыхаю:

      – Простите.

      Какая-то глупость. А Марк улыбается. Весело? Нет. Не сейчас.

      В отличие от Марка, мужчина абсолютно серьезен и даже, возможно, проникается к нам сочувствием.

      – Меня зовут Поль, – он смотрит мне прямо в глаза и добавляет, – а Вы… Вы живете в Париже?

      Есть повод соврать. Но я не решаюсь.

      – Я из России.

      Он удивлен.

      – Не очень похожи.

      – А Вы там бывали?

      – Да. Прошлой осенью.

      Марк возмущен. Однако молчит. И, наверно, напрасно. Я расслабляюсь.

      – И как Вам у нас?

      Поль даже не думает.

      – В целом прекрасно. Но… слишком пасмурно.

      – Да? Как сейчас?

      Мой юмор оценен. Его разбирает смех, и я понимаю, что у нас завязалось знакомство. Под носом у Марка… Не самый пристойный пейзаж. Но я вошла в роль и хочу продолжения спектакля.

      – Нам на вокзал, – сообщаю я с томным взглядом, пытаясь поймать разочарование в реакции Поля.

      Безрезультатно. Он смеется мне прямо в лицо и сообщает:

      – У нас тоже билеты на поезд.

      – На поезд?

      – В Париж.

      Мне становится дурно. Вот совпадение.

      – Нам тоже туда.

      – Выходит, попутчики?

      Он дает руку. Я ее жму. Марк мрачнеет.

      Беда…

      Да, разумеется, в жизни часто бывают встречи, а я не из тех, кто шарахается от незнакомцев. И Марк это знает. Однако здесь и сейчас флирт неуместен – мы едва отыграли свадьбу.

      Я робко киваю:

      – Попутчики.

      – Значит… Поедем все вместе?

      У Марка испуг. Он в шаге от бешенства.

      – Да. Только знаете… У нас не поездка, а свадебный тур.

      Поль удивляется.

      – Что ж. Поздравляю. Позвольте откланяться…

      – Вы уже все?

      – Нам нужно в гостиницу.

      – А-а-а… Понимаю. Ну… до свидания.

      За окнами гром. Поль поднимается, обнимает подругу за плечи, и пара уходит, оставляя нас в одиночестве. Марк в шаге от ярости. Ему хочется что-то сказать, но он не спешит, будто ждет от меня оправданий. Тогда я встаю.

      – Собирайся.

      – Марина? Не рано ли?

      – Нет. Да и хватит сидеть.

      – Там ливень.

      – Я вижу.

      Немая картина. И тут я бросаю:

      – Ты знаешь, где дверь.

      Он замирает, а я резко разворачиваюсь на каблуках и быстрым шагом иду по