Odnoklassniki.ru. Неотправленные письма другу. Анатолий Зарецкий

только одну из них – ту, которой всегда симпатизировал и уже давно любил, не замечая чувств другой девушки. Незамеченная девушка страдала. Но представился случай помешать влюбленным и попытаться похитить любовь юноши. В результате – страдают трое. Сложность в том, что вернуть счастье влюбленным может только та, которая его разрушила. Сможет ли она исправить, что натворила? Захочет ли это сделать?

      – Ирочка, – нарушил затянувшуюся паузу, – А я тебя понимаю.

      – Правда? – оживилась она, впавшая, после своего ужасного объяснения, в депрессивное состояние.

      – К сожалению, правда. Сам страдаю, как ты. Думал, Людочка разлюбила. И не понимаю, почему. Своей вины не вижу. Значит, просто разлюбила. Столько лет мучаюсь. Потому и понятна твоя боль. Столько стихов об этом сочинил.

      – Ты сочиняешь стихи?!

      – Душа сочиняет. Я лишь записываю.

      – Толик, прочти что-нибудь. Так хочется услышать твои стихи. Пожалуйста.

      – Свои стихи вслух. Нет, Ирочка, не могу. Если хочешь, дай листок, напишу, а ты читай потом, сколько хочешь. Но они грустные, как моя жизнь без Людочки.

      Ирочка принесла альбом. С ее разрешения, немного полистал. Нет, это не был ее дневник. Просто, она переписывала туда понравившиеся стихи и песни. Вкус неплохой. Молодец, девчонка. Она, оказывается, еще и не глупенькая. Пока вышла, записал ей два стихотворения из первых, что пришли в голову.

      Судьба надо мной посмеялась –

      Счастьем сперва поманила.

      Но скоро оно изменило

      И со мной до поры распрощалось.

      Я с тоскою по жизни метался.

      Отчаянье с ног валило.

      Покинула жизни сила.

      Без вины одиноким остался.

      И душа одинокая билась,

      Словно щепка в волнах океана.

      Из глубокой сердечной раны

      Кровь горячая лилась и лилась.

      И теперь ничего не осталось,

      Что души моей лед растопило,

      Что как прежде вперед бы манило.

      Ничего. Ничего не осталось.

      ПОДРУГЕ ЮНОСТИ

      Я полюбил мечту мою,

      Которой ты была.

      Мечте я отдал жизнь свою,

      А что мне жизнь дала?

      Я в одиночестве страдал,

      Сгорая от любви.

      Лишь о тебе одной мечтал,

      А годы мимо шли.

      И размышляя о судьбе,

      Я к выводу пришел,

      Что ведь мечтал не о тебе –

      Об образе твоем.

      Но все ж привычке изменить

      Уже не в силах был.

      Не в силах юность позабыть,

      Мечту свою любил.

      Когда Ирочка вернулась и прочла стихи, она совсем потускнела и надолго замолчала. Я тоже молчал, погруженный в горестные мысли о бездарно потерянных годах, которые, не случись этого несчастья, могли бы стать самыми яркими. Нет сомнений, что я удержался бы на главном фарватере жизни, а не скитался по ее протокам, которые то ли снова вынесут на стремнину, то ли утопят в болотной трясине.

      – Толик, ты сам это сочинил? – нарушила