Лоскутная философия. Идефикции. Игорь Олен

в русские выверты: на догхантеров, истребляющих псов; на треплющих про фейс-лифтинг и вульвинг барышень; на СМИ-вести о том, где кто всех громче, гаже сфиглярничал; на ментов, скорых брать бедолаг; на избравшую нищенство как путь нации власть; на «прорыв в экономике» от строительства лаж в виде Соч и моста на о. Русский; на декларации о «старт-апах», «нано-проектах» и «инновациях»; на ложь фильмов про Ксюш, выходящих за пьяниц, но вдруг спасаемых принцами; на гоп-стопы нас чинодралами; на набег гастарбайтеров, размывающий этнос; также на выделку женских особей в род безмозглых вагин, а мужских – в род добычливых @барей; на бандитский стиль жизни с «траханьем» всех в сортирах; на некасаемых «кунаков Кремля»; на наш бизнес, подлый и жадный; на политологов, заигравшихся с ложью, и на сограждан, брызжущих дурью; на Украину, ставшую сливом для нескончаемых внутри-русских бед, и на девок, взятых за бюсты в члены Госдумы; также на «каторжный», несменяемый труд вождей с гос. галер; на бесштанную удаль нищего плебса, кой и поныне жадно взыскует «хлеба и зрелищ»; на пустобрехов вроде проханских, радых взрастить свой бред нашей кровью; на прессинг геев в качестве главных дел; на «властителей дум» с их пошлостью; на победы державы, схожие с проигрышем; на парады трёх танков перед всей НАТО, – глянешь и видишь, что всё бессмысленно, что народ наш воистину «Русь Святая» и жаждет вымереть, чтоб скорее впасть в Бога с грешной и прóклятой, несомненно, земли своей, как и велено: не ищите земных сокровищ, где «ржа и воры» (Мф. 6, 19—23).

      68

      Сны угарного человека

      Вышел я из метро в центре,

      смотрю: всё-всё странное:

      Путен долары раздаёт и центы,

      Собян по Тверской едет в ванне

      с какими-то двумя девками.

      Одну я узнал: вчерашняя,

      вконец отвязная и без башни,

      с чёрными на лбу криветками.

      Куда, грю, Собян, ты едешь,

      а он молчит набычась:

      на него где влез, там слезешь,

      он у нас мэрское величие.

      Но мне с ним, блин, недосуг,

      так как из бутика Армани

      выскакивает пара рульных сук

      и меня ртами манит.

      А параллельно из бутика Версаче,

      вперегонки и лыбясь,

      тоже рульные суки скачут

      и врут, что с ними лучше жисть,

      одевают меня в прикиды,

      каждый в тысячу баксов…

      а тут ещё мэн из МИДа,

      трёт, что пора в США на танцы.

      Я б рад в эти самые США,

      но Ксюхо Сопчак мешает,

      зажала в углу, мол: ша! —

      и мне ширинку шарит.

      Ксюхо, ясно, ништяк,

      и я б ей впарил без мыла,

      потому что я не слабак,

      но я хачу Перес Хилтон!

      Вдруг меня селят в отель «Женева»,

      типа я принц английский,

      и там английская коралева

      кормит всех пудингом с миски;

      у меня зáмки и всё такое,

      по мне тарчат топ-модели,

      и я,