«По мостовой моей души изъезженной…». Владимир Маяковский

совдепы не сдвинут армий,

      если марш не дадут музыканты.

      На улицу тащи́те рояли,

      барабан из окна багром!

      Барабан,

      рояль раскроя́ ли,

      но чтоб грохот был,

      чтоб гром.

      Это что – корпеть на заводах,

      перемазать рожу в копоть

      и на роскошь чужую

      в отдых

      осовелыми глазками хлопать.

      Довольно грошовых истин.

      Из сердца старое вытри.

      Улицы – наши кисти.

      Площади – наши палитры.

      Книгой времени

      тысячелистой

      революции дни не воспеты.

      На улицы, футуристы,

      барабанщики и поэты!

1918

      Радоваться рано

      Будущее ищем.

      Исходили вёрсты торцов.

      А сами

      расселились кладби́щем,

      придавлены плитами дворцов.

      Белогвардейца

      найдете – и к стенке.

      А Рафаэля забыли?

      Забыли Растрелли вы?

      Время

      пулям

      по стенке музеев тенькать.

      Стодюймовками глоток старье расстреливай!

      Сеете смерть во вражьем стане.

      Не попадись, капитала наймиты.

      А царь Александр

      на площади Восстаний

      стоит?

      Туда динамиты!

      Выстроили пушки по опушке,

      глухи к белогвардейской ласке.

      А почему

      не атакован Пушкин?

      А прочие

      генералы классики?

      Старье охраняем искусства именем.

      Или

      зуб революций ступился о короны?

      Скорее!

      Дым развейте над Зимним —

      фабрики макаронной!

      Попалили денек-другой из ружей

      и думаем —

      старому нос утрем.

      Это что!

      Пиджак сменить снаружи —

      мало, товарищи!

      Выворачивайтесь нутром!

1918

      Поэт рабочий

      Орут поэту:

      «Посмотреть бы тебя у токарного станка.

      А что стихи?

      Пустое это!

      Небось работать – кишка тонка».

      Может быть,

      нам

      труд

      всяких занятий роднее.

      Я тоже фабрика.

      А если без труб,

      то, может,

      мне

      без труб труднее.

      Знаю,

      не любите праздных фраз вы.

      Ру́бите дуб – работать дабы.

      А мы

      не деревообделочники разве?

      Голов людских обделываем дубы.

      Конечно,

      почтенная вещь – рыбачить.

      Вытащить сеть.

      В сетях осетры б!

      Но труд поэтов – почтенный паче —

      людей живых ловить, а не рыб.

      Огромный труд – гореть над горном,

      железа шипящие класть в закал.

      Но кто же

      в безделье бросит укор нам?

      Мозги шлифуем рашпилем языка.

      Кто выше – поэт

      или техник,

      который

      ведет людей к вещественной выгоде?

      Оба.

      Сердца – такие ж моторы.

      Душа – такой же хитрый двигатель.

      Мы