Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2017. Коллектив авторов

покачиваясь чинно,

      И клювом каждый сантиметр разметив,

      (Ты веришь в это просто и серьёзно,

      И по-другому объяснить не волен)

      С улыбкой мудрой громоздили гнёзда

      На кровлях безголосых колоколен.

      Пейзаж

      Старый Крым, соколиные перевалы,

      Солнцем пройденная листва,

      Дремлет полдень в тени усталой

      Догорающего куста.

      Старый дом, развалившаяся поленница,

      Кровли зноем облитый скат.

      Жизнь хозяйка здесь или пленница?

      Может, лепится наугад,

      Как гнездо в иссушённом углу сарая?

      Осыпается свет белил.

      Сумрак глиняный овевает

      Колыбельным теплом могил.

      Лето спит. Живописец считает деньги,

      Искры радости на усах.

      «Сколько занял у вас пейзаж этот, день ли,

      Два»? «Мне кажется, полчаса».

      Старый сон. Не ответить, не отвертеться.

      Винный хмель пополам с золой.

      И секунды хватит мазнуть по сердцу

      Краской розово-золотой.

      Херсонес

      Мрамор мне под ноги он кладёт не по чину,

      Ну, а я люблю его не по праву,

      И все за то, что дурную мою кручину

      Он пускает по ветру, уподобляет праху.

      Здесь пушистым паром исходит груз потолочный,

      Миражом опадает покинутая квартира,

      Как роскошно здесь, но как яростно и непрочно

      Потому, что я не стою этого мира.

      Я чужая ему, настырная приживалка,

      Только и есть, что на слова богата,

      Но ему для меня от щедрот ничего не жалко,

      Ни сладости лакомств, ни горечи ароматов.

      Здесь вольготно крутить романы, тянуть «колу»,

      По фазаньим лугам бродить в травяных гетрах,

      Но едва прижмешься к колонне животом голым,

      Как заплачут внутри неё голоса бессмертных.

      Мы макушки прячем от хищных солнечных вспышек,

      Открываем окна, впуская звёздное половодье,

      А местных печальных мертвых не видим, не слышим,

      В ближайший ларёк за пивом сквозь них ходим.

      Херсонес вечерами закатным хересом переполнен,

      И хиреют невзгоды, а всходы живут сквозь камни,

      К кому-то приходят с пенным вереском волны,

      Но солёного всхлипа не посвятит из них ни одна мне.

      Бедовали в ссылке, горе мыкали византийцы,

      С низких скал искали увидеть изгиб Золотого рога.

      А потом покой это место выбрал, чтобы разлиться,

      А сейчас мимо храмов на пляж разлеглась дорога.

      Но прислушайся только, и оживёт литургия,

      И я в Херсонес приеду паки и паки,

      И ветер мне выплачет тайны свои дорогие,

      И вялую кровь разбудят вино и маки.

      Юрий Юрченко

      Стихотворения

      Род. в 1955 г., в Одессе, в пересыльной тюрьме. Детство прошло на Колыме, в таежном поселке, в 420 км от Магадана. В 14 лет ушел из школы. Работал в старательской артели, рабочим в геологической экспедиции, токарем на заводе в Магадане, докером