Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2017. Коллектив авторов

всех это зрелище и отвратно и странно,

      Только Сулла спокоен и говорит с ухмылкой:

      «Да вы умельцы подкараулили самого Пана,

      И закололи его как котлету вилкой».

      Пан лежал, подрагивая мокрым боком

      И все заходился в тоскливом плаче.

      «Грекам конец, мы справились с их богом,

      Просто прикончили к чертям собачьим!»

      «А все же врубелевский Демон…»

      А все же врубелевский Демон

      Так ненормально угловат,

      Сидит, соображает – где он?

      Кто он? и в чем он виноват?

      «Когда из фирмы Аполлона…»

      Когда из фирмы Аполлона

      Поступит на меня запрос,

      Я вырвусь резво из полона

      Всех бытовых метаморфоз.

      Не видя правил и условий,

      Шатаясь словно бы в бреду,

      Ловя себя на каждом слове,

      Куда-то молча побреду.

      И в строфы составляя строчки,

      Ликуя и впадая в блажь,

      Все время доходя до точки,

      Грызть буду теплый карандаш.

      Весь от восторга цепенея,

      Таращась яростно во тьму,

      Открою истину в вине я,

      И что-то страшное пойму.

      А утром нервный, но тверёзый,

      Склонясь над бездною стиха,

      Скажу себе презренной прозой,

      Какая, Боже, чепуха!

      «И чистый лист теперь уже не чист…»

      И чистый лист теперь уже не чист,

      Не то чтобы совсем как трубочист,

      Но все же с неким письменным изъяном.

      Всего лишь две строфы каких-то слов,

      И предназначенных никак не для ослов,

      Не нужных убеждённым или пьяным.

      Слова простые, Господи прости,

      Их меньше ста и больше тридцати,

      Про путешествие долиной смертной тени.

      Хватило мне лишь одного листа,

      Слов больше тридцати, но меньше ста,

      Объем всех подлинных стихотворений.

      Ярмарка

      Едем на ярмарку, едем,

      От предвкушений горим,

      Будущим, будущим бредим,

      Ждет как никак Третий Рим.

      Молоды мы, боевиты,

      Все нам еще по зубам,

      Славой пока не увиты,

      Завистью не убиты.

      Едем мы с ярмарки, едем,

      Давней обидой горим,

      Старыми дрязгами бредим,

      Прошлое благодарим.

      Старые, старые кони,

      Да, мы не портим борозд,

      Злато наград на попоне,

      Главное, что не пони.

      Пишите, так пиши́те,

      Пашете, так паши́те,

      Я вас спрошу не со зла:

      Где и когда подскажите

      Ярмарка наша прошла?!

      Ольга Афиногенова

      Городские пейзажи

      Афиногенова Ольга Николаевна, родилась в 1975 в г. Балашиха Московской области, живет в Москве. По образованию историк-византинист, кандидат исторических наук, по профессии редактор научно-исторической литературы. Работает в Церковно-научном центре «Православная энциклопедия» (Москва) и преподает в Московской духовной Академии