Прах. Александр Варго

сыну.

      В дверь снова яростно забарабанили.

      – Откройте, полиция! – пробасил кто-то.

      Вздохнув полной грудью, старуха поплелась в прихожую.

      Каждый шаг отдавался хлесткой болью в колене, казалось, ногу проткнули раскаленным шомполом.

      «Боже, помоги мне», – мысленно взмолилась она, отпирая дверь.

      Снаружи стояло трое крупных мужчин. Физиономии уставшие и мрачные, с мешками под глазами, взгляды угрюмо-неприязненные.

      Вперед вышел грузный полицейский, на погонах блеснули капитанские звездочки.

      – Участковый уполномоченный Гнатюк. Попрошу предъявить документы.

      Старуха усмехнулась:

      – Вряд ли они вас устроят. У меня паспорт СССР.

      Полицейский обменялся взглядом с одним из светловолосых мужчин, одетым в «гражданку» – вытертые джинсы и легкую куртку.

      – Кто еще дома есть? – спросил он, испытывающе сверля старуху темными глазами-буравчиками.

      – Мой сын. Что произошло?

      Участковый опустил мясистую ладонь на потускневшую от времени дверную ручку:

      – Пусти нас внутрь. Надо поговорить.

      Он уже намеревался пройти, но старуха неожиданно потянула дверь на себя, зажав его ботинок.

      – А ну, не балуй! Открой немедленно! – рассердился капитан. Ему удалось высвободить ногу, и дверь с грохотом закрылась.

      – Я ничего не нарушила. И не обязана пускать вас внутрь, – спокойно отозвалась изнутри пожилая женщина. Одутловатая физиономия полицейского стала пунцовой от ярости.

      – О…шая сука, – процедил он.

      – Я все слышу, – хихикнула старуха. – Не к лицу стражам порядка сквернословить.

      – Послушайте, мы ищем сбежавшего преступника, – заговорил блондин, решив взять инициативу в свои руки. У него был уверенный, хорошо поставленный голос. – Моя фамилия Киреев, я старший оперуполномоченный областного управления ФСИН. Мы бы не стали вас беспокоить, если бы это не было так серьезно.

      – Здесь нет никого, – помолчав, ответила пожилая женщина. – Вы первые, кого я вижу за десять лет в этих местах.

      Блондин глубоко вздохнул.

      – Может, его и правда тут нет? Полуостров большой, – подал голос третий мужчина, облаченный в трехцветный лесной камуфляж. На его плече висел укороченный «калаш». – Здесь много мест, где можно скрыться.

      – Он бежал в этом направлении, – возразил блондин. Затем подергал ручку:

      – Если вы не откроете, мы сломаем дверь.

      – Откуда я знаю, что вы сотрудники полиции и как там его… ФСИН? Может, вы сами бандиты?

      – Вы можете позвонить в наше управление, и мою личность подтвердят, – скрипя зубами, предложил опер. Было видно, что он сдерживает себя из последних сил.

      – У меня нет телефона, – ответила старуха, и по произнесенному тону чувствовалось, что она чуть ли не гордится этим фактом.

      Капитан выразительно посмотрел на коллег, после чего театрально закатил глаза и покрутил у виска толстым, как разваренная сосиска, пальцем.

      – Кажется, я знаю это чучело, – сказал он. Полицейский наморщил