Воспоминания незнаменитого. ЧАСТЬ 2. Живу, как можется. Шимон Гойзман

Вермут – это девочкам, а мне бы пару бутылок беленькой сообразить…

      – Сделаем. З-запросто. Но только так: ты мне, я тебе. Понял? Я завтра же поеду в райцентр, в Балкашино. Там водка на складе есть, а ты мне поможешь загрузить в машину кое-какой товар.

      – А какой товар грузить?

      – Да вот надо будет нагрузить эту машинёнку бревнами в одном лесхозе, – сказал председатель рабкоопа, весело рассмеявшись.

      – Неужто здесь где-то есть леса???

      – Конечно, есть. Рядом, в Кокчетавской области. Это от нас недалеко, 220 километров.

      Я согласился, не приняв всерьез пьяную болтовню председателя. Однако ранним утром трезвый, как стеклышко, Аркадий Степанович заехал к нам на Первое отделение и попросил меня поторопиться и быстренько найти себе еще напарника.

      Я подошел к уже выздоравливающему Петровану, который немедленно согласился быть моим напарником. Мы предупредили о своей поездке бригадира Игоря и проворно забрались в пустой кузов машины, предварительно накидав туда немного сена для комфорта. Хоть по целинным масштабам 220 километров – это пустяки, рядом, но время на дорогу от этого меньше не становится! Путь наш пролегал по прямолинейной целинной дороге. К моему удивлению, дорога вдруг свернула, и начался крутой спуск куда-то. Выглянул я из кузова и аж оторопел, увидав впереди неожиданный, типично украинский пейзаж: внизу была речка, а на ее берегу несколько рядов аккуратных белых мазанок, охранявшихся самыми настоящими украинскими пирамидальными тополями! Возле одной хатки остановились.

      – Слезайте, ребята, – заглянул к нам в кузов Аркадий Степанович. – Перекусим здесь, отдохнем. А то вы ведь и позавтракать толком, наверно, не успели? Эй, баба Мокрына, принимай гостей. Керосинчику тебе привезли, – застучал в дверь хаты наш председатель рабкоопа.

      Баба Мокрына усадила нас за непокрытый, но чистый стол, захлопотала у чистой выбеленной печи, бормоча под нос слова благодарности за керосин, и поставила перед нами большущую сковороду с горячей картошкой, поджаренной на кусочках сала. Затем на столе появилась и бутылка самогона.

      – Вот так, ребята! – разговорился после стакана самогона Аркадий Степанович. – Кругом на целине совхозы, а здесь – колхоз! «Веселовский» называется. Его тут давно еще раскулаченные из Украины основали. Земли им выделили немного, но живут себе хорошо и самогон хороший гонят.

      – Хоть и далеко их от дома загнали, – не удержался я. – А умудрились все-таки на свой манер обустроиться.

      – А в этих краях всякий народ есть, – ответил мне Аркадий Степанович. – И все на свой манер живут. Еще увидишь здесь выселенных немцев. Так те построили себе такие длинные дома, что под одной крышей и жилье, и сарай, и хлев, и даже колодец. Знаешь, какие тут зимой вьюги страшные? А им удобно – можно всю зиму жить и на улицу не выходить! А чеченцы и ингуши? Так они себе черт-те что понастроили! Не то дома, не то землянки