Книга осенних голосов. Антология

северный город в объятия новой зимы.

      Что просить у небес, если делишь купе с тем, кто может

      Сократить целый мир до простого желанного «мы»?

      Амок

      Ты знаешь, доктор, все очень скверно.

      Я спасовала перед собой же.

      Моя миграция длится дольше,

      Чем могут выдержать фибры, нервы

      И руки, что килограмм по двадцать

      В былую пору еще носили.

      Ты знаешь, доктор, мы долго пили

      Святую воду из вены адской

      (Я тут блудница и лютый бражник,

      Бычки кидаю в кресты прохожих).

      А под ногтями нирванной сажей

      Засело лето, остравских прожиг

      Манулоглазых

      Ахои, пряные поцелуи.

      Ты знаешь, доктор, меня вернули,

      Как возвращают пустую вазу.

      Вот я пишу в своей темной клети,

      Что ты ссылаешься все на амок.

      Но я смеюсь, как смеются дети,

      И покидаю песочный замок.

      И везет меня поезд во мглу…

      Ребекка Лильеберг. г. Москва

      Об авторе:

      Ребекка Эриковна Лильеберг родилась в Москве, окончила философский факультет Российского открытого университета, преподаватель.

      Стихи и прозу пишет с 1990-х годов, в 2000 г. вышла книга «Вытоптанные лилии». В своих стихах обращается к историческим темам, а также к традиционной лирической тематике.

      © Лильеберг Р., 2015

      «Чудесный вечер, плачущий закат…»

      Чудесный вечер, плачущий закат;

      Ложатся тени трепетно и зыбко,

      И тишина, и мысли невпопад, —

      Лишь там, в низине, где-то плачет скрипка…

      И я стою у бездны на краю —

      За гранью суеты мирской и шума,

      И в час сей, где так сумрачны все думы,

      Спой, скрипка, про судьбу и жизнь мою…

      Спой песню, скрипка милая моя,

      Не ведавшей ни Зевса, ни Эреба

      Душе, зачем-то выжившей под небом,

      И боли всей, что знала в жизни я, —

      Не сломленной, поднявшейся с колен;

      Узревшей мир незрячими глазами, —

      Спой, скрипка, мне, – рефрен, еще рефрен! —

      И слезы почему-то льются сами

      О жизни прошлой, пущенной врасход…

      Безжалостного века гул железный

      Спой, скрипка, мне – про смерть, про мой полет

      Над смертью, как над пропастью, над бездной

      За гранью, за чертой добра и зла,

      Во мгле, там, где горела я и слепла,

      И рухнув там, слепая, умерла

      И, мертвая, воскресла, как из пепла,

      А дальше путь лежал сквозь времена,

      Где мир горел, взрываясь и пылая, —

      Там скорый суд вершила всем война,

      Пути свои смертями устилая, —

      Безжалостное время перемен

      Гналось за мной и зверем диким выло,

      И мчалась я – сквозь ужас, боль и тлен,

      И снова смерть дышала мне в затылок,

      О если б слышать вам той скрипки плач, —

      И в сердце, словно