Из глубины. Избранные стихотворения. Илья Рейдерман

просит: погляди, узнай, запомни!

      Вся мира неизмеренная прелесть,

      всё, что не в силах удержать рука,

      – покуда август, май, сентябрь, апрель есть,

      чему внимаешь, длится жизнь пока.

      Покуда в силах ты смахнуть слезу

      и шире распахнуть трепещущие веки,

      чтоб этот миг – как будто на весу

      держать, не упускать, запоминать навеки…

      15.08.05

2.

      «О, август мой, как мог ты весть такую…»

      Анна Ахматова

      Август, как твои вести – жестоки,

      что за тяжесть в сгустившихся днях!

      Бремя жизни, копившей итоги.

      Бремя спелых плодов на ветвях.

      Как уйти от безумной судьбы,

      что случайно, но неотвратимо

      косит головы, ладит гробы,

      с жутким шумом проносится мимо?

      Август, разве твоя тишина,

      полусонные думы дневные —

      лишь для выпивших чашу до дна

      и избывших все сроки земные?

      Август мой, облака тяжелы,

      и дожди – не дают облегченья.

      Но прямятся деревьев стволы,

      и лишь это – имеет значенье.

      15.08.05

3.

      Хмырь бредёт вразвалку. Пахнет дымом.

      Жизнь, что без тебя – идёт, как шла,

      жжёт своим огнём непобедимым,

      и не помнит ни добра, ни зла.

      В августовском небе – столько света.

      Что с того, что застит свет беда,

      что фрагменты сбывшегося бреда

      нашей явью стали навсегда?

      Некуда уйти от этой яви,

      что страшней, чем в самом страшном сне.

      Ты не должен был. Ты был не вправе…

      Но не слышишь ты всех этих «не».

      Словно бы актёр – остатки грима

      смыл, и прочь со сцены, был таков!

      Тихо так! Плетётся время – мимо

      нас, деревьев, зданий, облаков.

      Впрочем, мы ему ещё подвластны.

      Мы на сцене. Мы освещены.

      Мы кричим, мы с чем-то не согласны,

      в паузах между словами – ясно

      слыша вопль внезапной тишины.

      20.08.05

      «Играет Бог на дудочке…»

      Играет Бог на дудочке.

      Зовёт тебя: пора!

      Мотай, дружочек, удочки.

      Закончена игра.

      Успел поерепениться.

      Вся жизнь была – загул.

      Теперь всё переменится.

      Садись, дружок, на стул.

      Поговори-ка с Господом, —

      любил тебя, босяк.

      О том, конечно же, о том, —

      о чём не мог никак…

      – Ещё пожить бы чуточку!

      Хотя бы месяц, год!

      …Играет Бог на дудочке

      и ангелов зовёт.

      20.08.05

      «Кем ты станешь – горсткой праха…»

      Кем ты станешь – горсткой праха,

      иль душой, уже нездешней,

      что витает, словно птаха?

      Бывший грешник – всех безгрешней!

      Словно взмыл из жизни чёрной —

      остроклювой птицей белой.

      Говорить теперь – о чём нам?

      Не хватило жизни целой

      для такого разговора

      о высоком, главном, вечном.

      Городили