Другая женщина. Евгения Перова

карие глаза, твоя яблочная кожа. Видишь, я же говорил, что все уже написано до нас.

      – И только и свету, что в звездной колючей неправде. Жизнь – не поэзия.

      – Ты уверена?

      – Послушай, ничего же не произошло! Мы просто разговаривали. И всё.

      – Для меня – произошло. Где начинается измена? В постели? А если я с тобой за эти несколько часов разговаривал больше, чем с женой за год?! Если ты меня понимаешь так, как я сам себя не понимаю? Если мы с тобой говорим на одном языке?! Если я с тобой – настоящий я, а не… дон Румата под прикрытием?! Это измена или нет? Если я могу думать только о тебе? Если я все время хочу видеть тебя, чувствовать? Дышать тобой? Слышать, как ты смеешься! Знаешь, на что похож твой смех? После обильного снегопада сосны отряхиваются, взмахивают ветками, как крыльями, – снег летит и сверкает на солнце миллионами маленьких снежных иголочек…

      – Перестань! Ты говоришь это всем девушкам?

      – У меня нет никаких девушек. И никогда не было. Только жена.

      – Так тебе захотелось чего-то новенького?! Послушай, я все понимаю: вы с ней очень давно знаете друг друга, вот и заскучали, у вас какие-то нелады, но это пройдет…

      – Да нет, у нас все хорошо. Просто идеальный брак. – Он усмехнулся: – Ты знаешь, меня часто посещала мысль: что произойдет, когда один из нас наконец влюбится? Должно же это когда-нибудь случиться! Но я очень надеялся, что это буду не я.

      – Ты что – никогда не влюблялся?!

      – Никогда. Никогда и ни к кому я не чувствовал того, что чувствую к тебе. И боюсь, что на самом деле все еще хуже – я не просто влюбился, я полюбил тебя. Ты ведь понимаешь разницу?

      – Но мы же знакомы меньше суток! Ты совсем меня не знаешь!

      – Я все о тебе знаю – о твоей бессоннице, об одиночестве, о потребности любить и быть любимой! Потому что я сам такой! Ты хотела моих стихов? Вот, пожалуйста:

      Кому – недорого! – любви?

      Вразвес, как семечки, в кулечек…

      Нет никого, как не зови.

      И одиночество меж строчек

      Глядит, как крыса из норы –

      Глубокой, черной, потаенной…

      И задыхаются миры

      От нежности неутоленной…

      Может быть, это ты написала? Теперь ты веришь, что я тебя знаю? Ты всю жизнь стараешься избыть свою вину, тебе не с кем поговорить на твоих семи языках, и ты готова гулять с чужой собакой, лишь бы не быть одной! Я знаю, почему ты позвала меня вчера…

      Лёка вспыхнула и закрыла лицо руками. Митя страдальчески сморщился, но продолжил:

      – Ты подумала, это хороший шанс, правда? Молодой парень, здоровый с виду, стихи читает – не совсем идиот. И приезжий. Уедет и забудет случайную женщину. А у тебя, если получится, будет ребе…

      – Прекрати!

      – Прости.

      – Это было секундное умопомрачение! Не знаю, что на меня нашло! Я тут же передумала! Все равно я не смогла бы! Ребенка не заводят от одиночества! Боже, как стыдно…

      – На самом деле все совсем не так.

      – Не так?

      – Просто ты влюбилась в меня с первого взгляда…

      – Пожалуй,