Новый век начался с понедельника. Александр Омельянюк

её недуга…,

      И слёзы начинали течь.

      По всей России бесконечной,

      И с благодарностью сердечной,

      Живут её ученики…

      Те годы были нелегки,

      Когда война кругом косила,

      Мужские жизни уносила…

      Нехватка кадров ведь была…

      Восполнить их должна она.

      Ученики её чрез годы

      К ней уваженье пронесли,

      Превозмогая все невзгоды,

      Привет до мамы донесли.

      Средь них и двое братьев были.

      Они о том не позабыли,

      И помнили всегда, везде,

      Что выручало их в беде.

      Восьмого марта, в день весенний,

      По радио прошёл концерт.

      О том узнал лишь в день осенний,

      Когда я заглянул в конверт.

      Где ученик её, да за глаза,

      Для мамы эту песню заказал.

      Про «…плот», что исполнял Лоза.

      Тем уваженье маме выражал…

      Лишился всё ж моральной я опоры.

      Кто мне теперь опорой может стать?

      И больше у меня не будет форы,

      Которую родители могли мне дать.

      И что же делать мне теперь?

      И что ответить мне на это?

      Хоть верь в приметы, хоть не верь,

      Но наступило бабье лето.

      Сестра моя, – апологетка веры, –

      Из похорон устроив балаган,

      Немало потрепала людям нервы,

      Чуть было мне не закатив скандал.

      Но я смирился. Бог ей ведь судья!

      И мама моя тоже верующей была.

      А что касается людей обмана,

      Так это не из моего кармана.

      Так берегите всех живущих!

      От жизни к смерти только миг!

      И богохулами слывущих,

      И любящих всех божий лик.

      И слёзы льются каждый раз,

      Когда на даче я бываю,

      И за столом я вспоминаю,

      Где с ней сидели много раз.

      Никто не назовёт меня сынком,

      И не погладит нежно по головке,

      Не поцелует в темя вечерком,

      Ко мне склонившись тихо, в изголовке.

      Никто не поцелует в щёку,

      Пытаясь нежно торс обнять.

      Не скажет мне, к какому сроку

      Приехать должен я опять,

      И навестить свою родную,

      Всегда заботливую мать…

      Посылку внуку, небольшую,

      Попросит, скромно, передать.

      Закончу этим грустное своё сказание.

      Потомкам я своим скажу лишь в назидание:

      «О чём я точно знаю наперёд.

      Придёт когда-нибудь и мой черёд!».

      И некуда деваться простому человеку.

      Как ни старайтесь, вечно нам не жить.

      Как дважды не зайти в одну и ту же реку.

      Но каждый Человеком в жизни должен быть.

      Я четыреста выстрадал строчек.

      Из груди своей, сердца отдал.

      Кое-где не закончил…, из точек.

      То, что я не сумел, не сказал.

      Пусть навечно останется память

      О мамане моей, об А.С.

      Её образу в нас не растаять.

      Пусть глядит на нас с дальних небес.

      О