Владелец тревожности. Роман. Олег Лукошин

недавно. Ножом тут одного пырнул. Не насмерть, нет. Тот жив остался. Из Кузлей парень… Его давно уже надо было.

      – А жена что, сама руки наложила?

      – Нет, она уехала. Как мужа посадили – детей в охапку и укатила. В Пензу что ли.

      – Что так?

      – Да-а… умная слишком. Она давно собиралась. Пыкалась-мыкалась, всё ей не так, всё не эдак…

      Впереди виднелся серый покосившийся домик. Стоял он в глубине двора, был одноэтажным и с плоской крышей. На двери, чуть приоткрытой, отчего можно было ощущать что-то похожее на запахи еды, значилась вывеска «Столовая». Вывеска была бумажной, к двери крепилась на четырёх кнопках и помещена здесь была, судя по всему, не позднее вчерашнего вечера – слишком чистой и яркой выглядела она.

      – Даже дом не продала, – продолжал спутник. – Он вообще-то тут вроде как на продажу стоит, но кто его сейчас купит? Только на слом если. Повыбивали тут всё, растащили, загадили. Проходи, – открыл он дверь и жестом пригласил Вадим внутрь.

      – Как же они тут жили? – спрашивал Вадим, переступая порог столовой. – Если все через их двор перебирались.

      – Не-е, это сейчас только так начали, – слышался из-за спины голос провожатого. – Раньше с другой стороны заходили. Но сейчас там не пройдёшь, дорогу размыло.

      Они вошли внутрь. Помещение оказалось до ужаса крохотным. Справа от входа, у окна, размещались три стола, неизвестно как сюда втиснутые – вряд ли люди, заполнив их все, смогли бы сидеть не вытесняя друг друга. Слева значилось что-то напоминавшее раздачу – в глубине её угадывались плиты с котлами и вроде бы даже кто-то передвигался между ними. Посередине комнаты имелся проход. Был он таким узким, что сидя за столом, можно было без особого труда дотянуться до раздачи. Зимой, в шубе, тут, должно быть, невозможно было и протиснуться.

      – Ага, вот они где! – воскликнул спутник Вадима, кивая двум мужичкам, сидевшим за средним столом. – И уже хорошие!

      Он поздоровался с ними за руку.

      – Не, мы только что сели, – отозвался один из них, протягивая руку и Вадиму.

      Вадим поздоровался с ним, а потом и с другим. Мужики были грязные, небритые; на столе, кроме двух непонятных блюд, стояла только что начатая бутылка водки.

      – Хозяйка! – крикнул провожатый Вадима.

      – Чё! – раздался женский голос, а потом обладательница его, круглолицая полная баба, появилась у раздачи. – Что будете?

      – Ты что будешь? – спросил мужик у Вадима.

      – Я возьму себе, – ответил Вадим.

      – Что у тебя? – повернулся провожатый к женщине.

      – Сейчас пюре только, – отозвалась она, поглядывая подозрительно на Вадима. – Будете брать?

      – Будем, раз нет ничего, – сказал мужик.

      – Вам тоже? – спросила повариха у Вадима.

      – Ага, – кивнул он.

      Загремев тарелками, женщина принялась накладывать пюре.

      – Ты чей сам-то? – спросил у Вадима один из сидевших за столом мужичков.

      – Я из Сомова, – ответил он.

      – Из Сомова? – переспросил мужик. – А чей сомовский?

      – Серов.

      – Серов,