Не забыть нам песни бардов. Цикл эссе. Ирене Крекер

и Корнея Чуковского статуса самостоятельных и объявлении их филиалами Государственного литературного музея. Ольга Владимировна в письме Президенту обратилась с просьбой не допустить изменения статуса мемориального музея и с заявлением, что сотрудники музея согласны работать и без оплаты их труда.

      С этими подробностями я познакомилась на сайте музея. Мне подумалось тогда, что нужно будет моё эссе о Булате Окуджаве отправить в фонд музея. Хоть маленькое дело, но будет сделано. Так по крупицам и собирается наследие о писателе, сценаристе, композиторе и поэте. Так остаётся след о талантливом барде, сохраняется память о нём.

      * * *

      Любимые женщины Окуджавы… На эту тему написано много. Не каждому дано любить. Булат Окуджава наделён этим чувством сполна.

      «Все влюблённые склонны к побегу

      По ковровой дорожке, по снегу,

      По камням, по волнам, по шоссе,

      На такси, на одном колесе,

      Босиком, в кандалах, в башмаках,

      С красной розою в слабых руках».

      Наталья Горленко, поэтесса, композитор и певица, вспоминает: «… я от многих слышала, что он – замкнутый, очень закрытый. Но его я знала, как лёгкого и жизнестойкого… Его письма божественны… Много в них и о любви. И всё написано не просто от нечего делать, а серьёзно… Да, была в нём и сентиментальность… Поэт… мягкий, романтичный, импульсивный. Он ещё любил говорить: я – азиат. Да, он был таким чудесным азиатом! Он был гениален во всех своих проявлениях. Как человек, как мужчина. Он был как князь. Нет, не по крови. Он был абсолютно земной, но при этом очень деликатный, внимательный. Умел от себя отодвинуть ненужное или неинтересное ему, как в песне: «Так природа захотела, отчего – не наше дело».

      «В склянке тёмного стекла

      Из-под импортного пива

      Роза красная цвела

      Гордо и неторопливо.

      Исторический роман

      Сочинял я понемногу,

      Пробиваясь, как в туман,

      От пролога к эпилогу.

      Были дали голубы,

      Было вымысла в избытке,

      И из собственной судьбы

      Я выдёргивал по нитке.

      В путь героя снаряжал,

      Наводил о прошлом справки

      И поручиком в отставке

      Сам себя воображал.

      Вымысел не есть обман,

      Замысел – ещё не точка,

      Дайте дописать роман

      До последнего листочка.

      И пока ещё жива

      Роза красная в бутылке,

      Дайте выкрикнуть слова,

      Что давно лежат в копилке:

      Каждый пишет, как он слышит,

      Каждый слышит, как он дышит,

      Как он дышит, так и пишет,

      Не стараясь угодить…

      Так природа захотела,

      Почему – не наше дело,

      Для чего – не нам судить».

      * * *

      О характере Булата Окуджавы говорят по-разному, но, действительно, многие люди, знавшие его, склоняются к мнению, что он был закрытым, зажатым в себе.

      А вот,