Не забыть нам песни бардов. Цикл эссе. Ирене Крекер

стороны, в эпоху молчания, страха, а с другой стороны, в годы так называемой оттепели, с их надеждой и верой, романтикой дальних дорог и мечтой о счастье, недолгими восторгами и десятилетиями разочарований.

      Позывные души Булата, его боль и тревогу услышали геологи, врачи и учителя, и советская интеллигенция запела его песни по всей стране. Чего стоит одно признание Сергея Никитина, что он взял в руки гитару, чтобы петь песни Булата Окуджавы.

      Тексты его песен написаны простым языком и обращены к каждому из нас. Он рассказывает о себе доверительно и искренне, открывая душу и помогая понять себя.

      «Вот комната эта – храни её Бог,

      Мой дом, мою крепость и волю.

      Четыре стены, потолок и порог,

      И тень моя с хлебом и солью.

      И в комнате этой ночною порой

      Я к жизни иной прикасаюсь.

      Но в комнате этой, отнюдь, не герой,

      Я плачу, молюсь и спасаюсь.

      В ней всё соразмерно желаньям моим —

      То облик берлоги, то храма, —

      В ней жизнь моя тает, густая, как дым,

      Короткая, как телеграмма.

      Пока вы возносите небу хвалу,

      Пока укоряете время,

      Меня приглашает фортуна к столу

      Нести своё сладкое бремя.

      Покуда по свету разносит молва,

      Что будто я зло низвергаю,

      Я просто слагаю слова и слова

      И чувства свои излагаю.

      Судьба и перо, по бумаге шурша,

      Стараются, лезут из кожи.

      Растрачены силы, сгорает душа,

      А там, за окошком, всё то же».

      Гражданская позиция Булата Окуджавы с особой силой выражается в прямом обращении к родной земле. Поэт поднимается над миром обыденных повседневных забот и смотрит на происходящее глазами человека, много пережившего и имеющего право говорить с землёй наравне. В наше время эти строки звучат особенно актуально:

      «Земля изрыта вкривь и вкось.

      Её, сквозь выстрелы и пенье,

      Я спрашиваю: «Как терпенье?

      Хватает? Не оборвалось —

      Выслушивать все наши бредни

      О том, кто первый, кто последний?»

      Она мне шепчет горячо:

      «Я вас жалею, дурачьё.

      Пока вы топчетесь в крови,

      Пока друг другу глотки рвёте,

      Я вся в тревоге и в заботе.

      Изнемогаю от любви.

      Зерно спалите – морем трав

      Взойду над мором и разрухой,

      Чтоб было чем наполнить брюхо,

      Покуда спорите, кто прав…»

      Мы все – трибуны, смельчаки,

      Все для свершений народились,

      А для неё – озорники,

      Что попросту от рук отбились.

      Мы для неё как детвора,

      Что средь двора друг друга валит

      И всяк свои игрушки хвалит…

      Какая глупая игра».

      *