Продрогшие созвездия. Анатолий Бергер

Россия, край-беда,

      Смутен путь и крут,

      И тридцатые года

      За спиной встают.

      1966

      Памяти Клюева

      Страну лихорадило в гуле

      Страды и слепой похвальбы,

      Доносы, и пытки, и пули

      Чернели изнанкой судьбы.

      Дымились от лести доклады,

      Колхозника голод крутил,

      Стучали охраны приклады,

      И тесно земле от могил.

      И нити вели кровяные

      В Москву и терялись в Кремле,

      И не было больше России

      На сталинской русской земле.

      И Клюев, пропавший во мраке

      Советских тридцатых годов,

      На станции умер в бараке,

      И сгинули свитки стихов.

      Навек азиатские щёлки

      Зажмурил, бородку задрав,

      И канул в глухом кривотолке,

      Преданием призрачным став.

      1967

      Смерть Сталина

      Как вкопанные, кто в слезах,

      Кто в землю невидяще глядя,

      На улицах и площадях

      Стояли тогда в Ленинграде.

      И диктора голос с утра

      Над толпами гулко качался,

      Стихая печально: «Вчера

      Скончался… скончался… скончался…»

      Темнели газеты со стен,

      И флаги мрачнели, маяча,

      И глухо вздымался Шопен

      Среди всенародного плача.

      И в зимнем пока столбняке

      Стыл город и ветры блуждали,

      На севере, там, вдалеке,

      В бараках за проволкой – ждали.

      1967

      «Знаю, дней твоих, Россия…»

      Знаю, дней твоих, Россия,

      Нелегка стезя,

      Но и в эти дни крутые

      Без тебя нельзя.

      Ну, а мне готова плаха

      Да глухой погост

      Во все дни – от Мономаха

      И до красных звёзд.

      И судьбины злой иль милой

      Мне не выбирать,

      И за то, что подарила —

      В землю, исполать.

      Кто за проволкою ржавой,

      Кто в петлю кадык —

      Вот моей предтечи славы

      И моих вериг.

      Не искали вскользь обхода,

      Шли, как Бог велел,

      И в преданиях народа

      Высота их дел.

      Погибая в дни лихие,

      Оттого в чести,

      Что не кинули, Россия,

      Твоего пути.

      1967

      Семидесятые

      В горести неизречённой

Н.Н.Б.

      Горесть неизречённая

Поэма-цикл

      I

      Я буду объективен в каждом слове,

      Пускай былое станет за строкой

      И скажет, не боясь ни слёз, ни крови,

      На призраки обид махнув рукой.

      Ведь есть же что припомнить год за годом,

      Была же в этой дружбе Божья весть!

      Летели строки – дух не перевесть,

      И город вырастал под небосводом,

      А деревца на улице твоей

      Вздыхали, и трамваи напоследок

      Звенели нам во мгле ночных огней,

      И дождик был таинственен и редок.

      Припомнить ли высоких слов полёт,

      О