Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля. Сборник

с годами, как сова,

      пусть отстающие мне в спину

      шипят ехидные слова.

      Бог с ними! Быть превыше мести

      и свято веровать в одно:

      что если мы с тобой не вместе,

      то будем вместе всё равно.

      Идти, смеяться, может, плакать,

      читать Рубцова и Басё

      и знать, что жизненная слякоть

      недолговечна, знать, и всё!

      Подать бомжу на кружку пива,

      успеть, что сеял – всё пожать,

      жить справедливо, неспесиво,

      друзей, подруг не обижать.

      Писать стихи, петь, издаваться

      и написать вдруг между дел:

      «Поймать твой взгляд и улыбаться,

      понять, что так понять хотел»…

      Под гималайским кедром

      Под кедром гималайским в тишине

      стоит скамья. Здесь усмиряю норов.

      Я не люблю назойливых и не

      переношу их праздных разговоров.

      Плющ все стволы обвил почти на треть,

      клан муравьёв свои затеял войны,

      здесь есть на что спокойно посмотреть

      и есть о чём задуматься спокойно.

      В тени густой немного отдохну,

      потом поближе к солнцу пересяду,

      я избегаю любопытных, ну,

      я просто не терплю их липких взглядов.

      Навязчивость людская мне претит.

      За парком дом стоит пятиэтажный.

      Чирикают среди ветвей ракит

      негромко воробьи о чём-то важном.

      И бабочки порхают над цветком,

      а через миг летят к цветку другому:

      здесь говорит природа языком

      понятным на земле всему живому.

      Подумать можно здесь и отдохнуть,

      а где ещё, когда буянит лето?..

      Куда иду? Зачем пришёл? В чём суть

      моих исканий? И зачем всё это?

      Плетёт паук ажурные силки

      в надежде раздобыть кусочек снеди,

      и муравьёв настырные полки

      отважно навалились на соседей.

      Под кедром гималайским недосуг

      самокопаньем заниматься много,

      такая тишь, и показалось вдруг,

      что мир такой, каким он создан Богом.

      И даже гром далёкий в тишине —

      я вздрогнул! – мол, откуда б взяться грому? —

      тревожных мыслей не навеял мне,

      а намекнул, что всё, пора до дому…

      На балконе

      Если мне тяжело и тоскою мне душу сожмёт,

      выйду я на балкон: резвых ласточек носятся стаи,

      пчёлы падают в банку, где золотом светится мёд,

      и жужжат от испуга, но вылететь сил не хватает.

      Так и мне не хватает той пушкинской лёгкости в стих,

      той силищи его, что влечёт нас к рифмёшкам, как сводня;

      я вчера развлекал двух приезжих симпотных чувих,

      да, видать, перебрал, потому и тоскливо сегодня.

      Гляну вправо: Ай-Петри видна над горой Могаби,

      воробьи под балконом затеяли шумную свару…

      С летним днём разыграю я, видно, нехитрый гамбит,

      принеся ему в жертву прогулку с утра по бульвару.

      Нагуляюсь ещё! Лето в Ялте не знает конца!

      Взглядом дворик