Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля. Сборник

в мире гармонию ищет поэт,

      считая над морем сполохи.

      Его осудить может, впрочем, любой,

      не кормят, мол, рифмы и мысли;

      а ведь без стихов и любовь – не любовь

      в большом человеческом смысле.

      Движенья души чем ещё показать,

      нет в мире покоя поэту:

      строка зацепилась за мысль, как лоза,

      и тянется к истине, к свету.

      Элегии, оды пылятся в столе,

      не читаны публикой местной;

      поэт, как сосна на отвесной скале,

      питается манной небесной.

      И только сполохи далёкой грозы

      всё шепчут, бродя по простору,

      что надо учиться упорству лозы,

      коль выпало жить в эту пору…

      Я в Ласпи плаваю, как пан

      Ильяс-Кая и Куш-Кая,

      мыс Айя и Батилиман,

      и, восхищенья не тая,

      я в Ласпи плаваю, как пан.

      Вода чиста, как слёзы дев,

      скользит по дну моя же тень,

      и, от восторга обалдев,

      ныряю в Ласпи я весь день.

      А у палатки ждут друзья,

      их смех доносится ко мне,

      и пиленгас, меня дразня,

      проносится меж двух камней.

      Ныряю, и морской петух

      к песку припал, чтоб скрыть испуг,

      не раз захватывало дух,

      когда калкана видел вдруг.

      О, Ласпи, – наш подводный рай,

      пейзажей тайна и краса:

      что хочешь, то и выбирай,

      когда везенья полоса.

      У той скалы, за тем мыском,

      чтоб подхлестнуть деньков кураж,

      нагая дева – в горле ком! —

      из пены волн идёт на пляж.

      Шампанского хмельней стократ

      та Афродита средь камней,

      и даже, думаю, Сократ

      не устоял бы перед ней.

      Здесь роще тисов 1000 лет,

      здесь солнце царствует, слепя,

      и если ты в душе поэт,

      здесь муза посетит тебя.

      Качай, волна, меня, качай,

      даруй божественный досуг,

      как эти строфы – невзначай,

      как эти рифмы – без потуг…

      Этот мир когда-нибудь покинем все

      Не мори нас, Боже, не вымарывай,

      Как описку в почте деловой…

Т. Бек

      От бульвара Пушкинского к Боткинской

      повернём?.. Такие, брат, дела.

      Коль подпёрло очень, то без водки спой:

      «Ах, зачем меня ты, мама, родила?..»

      Не ходи за спиртом ты в аптеку-то,

      твой и мой недаром взгляд угас,

      видишь, мент круги сужает беркутом,

      он уже добычу видит в нас.

      Лучше в проходном дворе на лавочке

      переждём, – ну от тебя разит! —

      вот махнём, давай, к Манюне-Клавочке,

      что-нибудь она сообразит.

      Выпить с другом – дело, в общем, клёвое,

      греет душеньку глоток вина;

      что-то долго кормит нас половою

      наша незалежная страна.

      Демократы, маму их, радетели,

      всё подмяли, скольких сбили влёт,

      старики ль бомжуют ныне, дети ли —

      это их нисколько не е…

      Всё прихватизировали, прыткие,

      ни стыда не знают, ни суда:

      не