Память. Стихи, песни, посвящение. Илья Кузнецов

держат в уступах скалистые стены,

      А с четвертой

      Ручей убегает в долину седой,

      Оставляя на камнях

      Следы подсыхающей пены.

      Из расселины узкой

      На кряжистом каменном дне

      Бьет неистовый ключ,

      Исторгаемый древней скалою.

      Исполинская сила

      Мятется в слепой глубине,

      Сотрясает пучину

      И рвется наверх слой за слоем.

      Выше – воды светлее,

      Спокойнее бурный поток.

      Там заметны

      Глубинных глухих берегов очертанья,

      И смиряет течение

      Каждый могучий отрог,

      Поднимаясь из бездны

      И в бездну небес вырастая.

      И лишь зыбкая муть

      По поверхности ровной пройдет,

      Отвечая толчкам,

      Сотрясающим недра всечасно.

      И свинцовое зеркало

      Гладко разлившихся вод

      Растворит колебания,

      Глядя спокойно, бесстрастно…

      Путник ищет дорогу

      Среди нескончаемых гор.

      Задержался у берега,

      Место ночлега приметил.

      И, склонившись напиться,

      Встречает знакомый он взор.

      «Это ты, – говорит ему озеро. —

      Ты себя встретил».

Февраль 1988

      «Ночь отошла, оставив в стылых пальцах…»

      Ночь отошла, оставив в стылых пальцах,

      Расставленных, как жесткие кросна,

      Материю распятого на пяльцах

      Промозглого невыспанного сна.

      Покуда нить холодного рассвета

      С перегоревшим привкусом во рту

      Привычного реального сюжета

      На ней выводит за чертой черту,

      Покуда утро солнечной олифой

      Растапливает низкий небосвод,

      В основе ткани тают, рвутся мифы,

      Дробя по квартам призрачный аккорд.

      Сотканное больной бессонной ночью,

      Обметанное ниткою непрочной,

      Явившись, растворяется как дым.

      И тысячи таинственных картин

      Уходят, чтобы долго, долго сниться

      Извивам воспаленного ума —

      И залегает тенями в глазницах

      Клочков недорастаявших туман.

Март – май 1988

      «Пруд губами таволги…»

      Пруд губами таволги

      Пряный вечер пьет.

      Сад роняет яблоки

      Ночи напролет.

      Вперемешку с звездами

      Золотой ранет

      Оставляет в воздухе

      Шелестящий след.

      С крыши неба – в осень скат.

      Из его груди

      Принимает в россинь сад

      Рясные дожди.

      Тальник вербы свесится

      И с венцов стряхнет

      На ковригу месяца

      Сладкий слезный мед.

      Капли зреют в росницах

      Серебристых трав,

      Над равниной носятся

      Вольные ветра,

      Со зарею сходится

      Новая заря…

      Ты мне Богородица,

      Вечная земля!

      От туманов