Память. Стихи, песни, посвящение. Илья Кузнецов

космос, чуждый

      И отраженный;

      И в нем, спаленном

      Закатом красным,

      Все ищут жертву

      Недели Страстной…

      Неправых – нету,

      Пока над миром

      Сияет небо

      Златым кумиром.

Июль 1986 – июль 1987

      «…И так – с минуты на минуту…»

      …И так – с минуты на минуту:

      То боль, то радостный дурман;

      То вмиг не нужен никому ты,

      То славой и весельем пьян.

      Моменты радостей нечастых

      Порой случаются у всех,

      Но меру подлинного счастья

      Сулит властительный успех.

      Кто хочет дни провесть в почете,

      Кто жаждет истину добыть,

      Тому положено, напротив,

      О всякой истине забыть,

      И каждый день давить в зачатке

      Свои любимые мечты,

      Чтоб после собирать остатки

      Удач ничтожных и пустых.

      Так учат мудрые морали

      Познавших знание и свет.

      Но ни на гран не проиграли

      Те, для кого моралей нет,

      Те, для кого вся жизнь – свобода,

      Кто, позабыв о всех, парит.

      Таких избранников Природа

      Вниманьем мира одарит.

      И пусть их кто – нибудь осудит,

      Чужой завидуя судьбе.

      Не надо ждать, что скажут люди.

      Любая истина – в себе.

20—30. 07. 1987

      «Ветер, ветер… Нет, еще не осень…»

      Ветер, ветер… Нет, еще не осень.

      Просто передышка от жары.

      Просто тучи дождь косматый носят,

      Освежая пыльные дворы.

      Уловив порыв бродяги – ветра,

      Словно из далеких стран привет,

      Каждая измученная ветка

      Гнется и глядит ему вослед.

      И, пытаясь с крыльев скинуть камень,

      Словно птица, рвется и дрожит

      Между пальцев листик со стихами,

      Просится взлететь… пускай летит…

26—31. 07. 1987

      «Поэты надобны стране…»

      Поэты надобны стране,

      Имейте все в виду! —

      Пока с другими наравне

      Идут в одном ряду.

      Поэтов ценит весь народ.

      Поэт – он из таких:

      За плугом полосу пройдет —

      И враз напишет стих!

      Работы должен он поднять

      Не меньше, чем другой,

      Да плюс – умеет сочинять.

      Твори же, дорогой!

      Пускай поэта горек пот,

      Мозолиста рука…

      Да вот – болванкой отдает

      Чугунною строка.

      И возмущается порой

      Какой – нибудь эстет,

      Что, мол, не тот в стихах настрой,

      Мол, нехорош поэт…

      А что вам надобно, друзья?!

      Высоких чувств полет?

      Заприте в клетку соловья —

      Пускай он там споет.

31.07.1987

      «Здесь надо, в общем – то, немного…»

      Здесь надо, в общем – то, немного:

      Чтоб дали время съесть обед,

      Потом помыть спокойно ноги

      И вынуть