Память. Стихи, песни, посвящение. Илья Кузнецов

невидимой дорогой,

      Лицо подставив свету звезд,

      И видеть в небе серп двурогий,

      Хранящий серебристый пост.

      А больше ничего не надо.

      Лишь знать, что это – навсегда:

      И тишь, и сладкая прохлада

      У ряболицего пруда.

      И так – мириться со случайным,

      Со всем, чему не должно быть,

      Чтоб не терзаться мелочами

      И верить в правильность судьбы,

      И если жизни многоточью

      Назначен час сложить поветь,

      Без страха вот такой же ночью

      В траве подлунной замереть.

1—6.09.1987

      «По долинам тянет дымом…»

      По долинам тянет дымом.

      Полысели до поры,

      Не успевши стать седыми,

      Желтогривые бугры.

      Спозаранку птичья стая

      Облепила провода,

      И горланит, улетая,

      Возле дальнего пруда.

      Вот расселись. На дорожку.

      Не взметнется ни один.

      Словно выждали немножко —

      И поднялся черный клин,

      И поплыл с прощальным криком

      Над горелою горой…

      За невиданной, великой,

      За обещанной землей.

10.09.1987

      «Поэту как – то говорят…»

      Поэту как – то говорят

      Веселые дружки,

      Что коль по чести, то творят

      От праздности стишки.

      «Что ж, – отвечал друзьям поэт, —

      Вы правы, как всегда.

      Писать стихи – труда в том нет:

      Забава, ерунда.

      И я, признаться, так порой

      Не понимаю сам,

      За что валит ко мне горой

      Успех у модных дам.

      Да дамы – ладно, с ними черт:

      Я их гоню взашей.

      Но, право, лестен мне почет

      Всесведущих мужей.

      Им благодарен я за труд:

      Один такой вассал

      Мне разъяснил, вот там и тут

      Про что я написал.

      А я уж мучился, бедняк!

      Все думал, не понять

      И самому, о чем я так

      Сумел насочинять.

      Ведь пишут как? И ночь и день

      Трудя себе мозги,

      Забудешь отдых ты и лень:

      О, Боже, помоги!

      Лишь парой строчек наградишь

      Себя за маету,

      А сколько глупых народишь!

      Отчаешься…

      И тут —

      Вот, вот, пошло… Строка к строке

      Ложатся сами в ряд,

      И в рифмах тонешь, как в реке,

      И фразы говорят.

      Вся правда мира и вина

      Тебе открылись враз,

      Как будто спала пелена

      С незрячих прежде глаз.

      Пиши! Ведь дорог каждый миг:

      О том ли, не о том…

      Пускай прольется этот крик,

      Все прочее – потом.

      И лишь тогда ты будешь чист,

      Как лягут, как рубцы

      На сердце, накрепко на лист

      Неровные столбцы.

      Тогда уж можно: где слова,

      Где строчку поменять…

      Но то, о чем писал сперва,

      Не стоит вспоминать.

      Пусть