Чужой путь. Лана Верес

глоток, покатал на языке сладковатый вкус вина и сказал:

      – Я тебе – не «милый». Прекращай так называть меня, тем более на людях.

      Милена на мгновение замерла, видимо, решая, как поступить дальше. Потом её лицо снова осветилось улыбкой.

      – Порой ты невыносим, – хохотнув, она игриво ударила меня по плечу и на ухо прошептала: – Но даже это меня заводит. – И тут же сменила тему. – Не хочешь поздороваться с моим отцом?

      – Позже, – ответил ей и пошёл к лестнице, ведущей на второй этаж. Оттуда открывался хороший вид на всех присутствующих, и было меньше раздражающей суеты. Милена засеменила за мной, подхватив длинный подол своего платья.

      Проходя сквозь толпу собравшихся, я заметил, как люди, увидев меня, расступаются: кто-то вежливо кланяется, кто-то пытается всучить мне визитку и завести разговор, но я пока не был расположен к вежливым беседам и просто прошёл мимо, едва заметно кивая в ответ.

      Поднявшись наверх, я остановился у перил и посмотрел вниз. Милена, следовавшая за мной, наконец догнала меня и встала рядом. Она молча смотрела на толпу, но я знал, что её молчание не продлится долго.

      Бинго!

      Через пару секунд она повернулась ко мне, и стала изображать из себя заботливую невесту.

      – Ты выглядишь таким сосредоточенным, – тихо произнесла она, слегка касаясь моей руки. – Что-то беспокоит тебя?

      Решил обломать ее с ответом и отвёл взгляд. В этот момент моё внимание привлекла девушка, робко озиравшаяся по сторонам. Её лицо показалось мне смутно знакомым. Стал всматриваться в нее. Стройная, я бы даже сказал, худая, невысокая. На ней было изящное струящееся платье голубого цвета, светлые волосы собраны в аккуратный пучок, пара прядей свободно обрамлял её личико. Было в её образе что-то хрупкое…

      – Милый, – отвлекает меня эта неугомонная зараза.

      Блядь, надо заканчивать этот цирк.

      – Что? – спрашиваю я, скидывая её руку с моего плеча.

      – С тобой хотят поздороваться, – растягивая свои алые губы в улыбке, отвечает она.

      Я оборачиваюсь и вижу перед собой отца Милены.

      Игорь Морозов, высокий, подтянутый мужчина. Он мог бы сойти и за потомственного джентльмена, с проседью в волосах и проницательным взглядом. Он один из немногих, кто вызывает во мне симпатию и уважение, только это и сдерживает порыв немедленно разорвать помолвку с его дочерью.

      Он подошёл и протянул руку.

      – Рад тебя видеть, Арон, – сказал он, слегка улыбнувшись. – Вижу, вы хорошо проводите время.

      – Как дела? – пожимаю ему руку и улыбаюсь в ответ.

      Знаю, что он как любящий отец спит и видит, что я веду его дочь под венец, и всячески поддерживает ее в желании «захомутать» меня.

      Он достаточно весомая фигурой в наших кругах, но не настолько, чтобы я соблазнился идеей родства с ним. Этот брак, в первую очередь, выгоден ему, а для Милены я, по всей видимости, просто – главная цель в жизни.

      Я бы на его месте, забеспокоился о психическом здоровье любимой дочурки…

      – Всё в порядке, благодарю. А у вас как?

      Он кивнул, его глаза