Десять последних желаний. А. Фрей

вот она снова стоит у пианино в бабушкином доме, её пальцы блуждают по клавишам, на лице – сосредоточенность и лёгкое раздражение. А вот бабушка улыбается, поправляя свои круглые очки, и хлопает в ладоши:

      – Получилось, моя дорогая! Ещё раз!

      Но воспоминания всегда заканчивались одинаково. Лето сменилось осенью, бабушки не стало, а пианино увезли в неизвестном направлении. Родители посчитали, что учиться музыке не имеет смысла, и это стало той границей, за которой мечта начала угасать.

      Хлоя вздохнула, чувствуя в груди знакомую пустоту. Она закрыла глаза, и ей вдруг отчётливо показалось, что она слышит слабый, едва уловимый звук – будто бы где-то, совсем рядом, кто-то тихо играет на пианино. Звук на мгновение наполнил её, а затем исчез, оставив после себя ощущение чего-то недосказанного.

      Она открыла глаза и, глядя на пыльные лучи света, танцующие на деревянном полу, подумала: «А что, если я попробую снова?».

      ***Звук телефона выдернул Хлою из её мыслей. Громкая мелодия казалась почти насмешкой над тишиной. Она лениво потянулась за трубкой, перевернув фотоальбом краем локтя. На экране высветилось имя её матери.

      – Да, мам, – Хлоя поднесла телефон к уху, чувствуя, как остатки её погружённости в воспоминания медленно улетучиваются.

      – Привет, дорогая, – раздался знакомый голос. – Ты помнишь, что обещала приехать пораньше сегодня ко мне?

      – Конечно, помню, – ответила Хлоя, прокручивая в голове список задач на день.

      – Отлично. Я как раз пеку твой любимый пирог.

      Её губы дрогнули в улыбке.

      – Уже выхожу.

      Она отключила звонок, поднялась с пола и, бросив взгляд на разбросанные фотографии, аккуратно сложила альбом. На какой-то миг ей захотелось вернуться туда, где музыка текла по венам, как кровь, где жизнь казалась простым и понятным набором звуков.

      На улице воздух был влажным и прохладным, но солнце пробивалось через серые облака, рисуя золотистые пятна на асфальте. Хлоя шагала по улице в привычном ритме: быстро, словно боялась опоздать куда-то, хотя её день был абсолютно свободным.

      Когда она подъехала к дому матери, её встретил уютный запах выпечки. Дверь была приоткрыта, и изнутри доносились приглушённые звуки радио, на котором крутили что-то ностальгическое.

      – Ты вовремя, – сказала мама, выглядывая из кухни, когда Хлоя переступила порог. – Давай, раздевайся и заходи.

      В гостиной всё было так же, как она помнила: аккуратный диван, кресло с лёгкими потертостями, застывшая в уголке комната. На полке среди книг стоял старый музыкальный проигрыватель, принадлежавший когда-то бабушке.

      – Ты включила её пластинки? – спросила Хлоя, проходя к столу.

      Мама улыбнулась и, не отрывая глаз от ножа, которым нарезала пирог, кивнула.

      – Думаю, тебе понравится. Это одна из её любимых.

      Мелодия плавно наполнила комнату. Хлоя села за стол, слушая, как ноты перекатываются, заполняя собой пространство. Её взгляд зацепился за старую шкатулку на полке.

      – Это