РШ-12. Сергей Нижегородцев

близки, но поддерживали приятельские отношения.

      Олег вспомнил одну из их бесед в курилке. Игорь рассказывал о своём отце, который всю жизнь проработал на каком-то оборонном предприятии в России. В Туле, кажется.

      Он нажал на вызов, не особо надеясь на ответ. Три гудка, четыре…

      – Алло? – хриплый голос Игоря звучал удивлённо.

      – Игорь, привет. Это Олег Мартыненко. Помнишь такого?

      – Ого! Конечно помню. Сколько лет прошло? Пять? Семь?

      – Восемь, – Олег поймал себя на том, что улыбается. – Как ты?

      Они обменялись дежурными фразами о работе, семье, жизни. Олег не стал рассказывать о Насте – не хотел тянуть разговор в сторону соболезнований.

      – Слушай, у меня к тебе вопрос, – наконец перешёл к делу Олег. – Ты как-то говорил, что твой отец в Туле работал. На оружейном, верно?

      – Да, всю жизнь там провёл. Пенсионер уже, но завод знает как облупленный. А что?

      – Я тут… увлёкся коллекционированием. Интересуюсь историей оружия, особенно тульскими разработками.

      Игорь хмыкнул.

      – Ты что, хочешь пушку купить?

      – Нет, конечно, – Олег постарался, чтобы голос звучал легко. – Просто собираю информацию. Есть один редкий экспонат, РШ-12. Хотел бы узнать о нём побольше.

      На том конце линии повисла пауза.

      – РШ-12? Тот самый револьвер? – в голосе Игоря появился интерес. – Батя что-то рассказывал о нём. Могу спросить, если хочешь.

      – Буду очень признателен.

      Месяц спустя Олег оказался в Туле. Поздняя осень накрыла город промозглой серостью. Мокрый снег лежал грязными пятнами вдоль дорог, небо давило свинцовой тяжестью. Район вокруг оружейного завода выглядел как декорация к фильму о постсоветской депрессии – обшарпанные пятиэтажки, потрескавшийся асфальт, редкие прохожие с опущенными головами.

      Павел Сергеевич ждал его у проходной. Сухой, жилистый мужчина с прямой спиной и тяжёлым, оценивающим взглядом. Лицо избороздили морщины, но глаза смотрели цепко, как у снайпера. Он не протянул руку для приветствия – просто кивнул и повёл в сторону старой "Волги", припаркованной неподалёку.

      – Игорь сказал, вы интересуетесь РШ-12, – голос у Павла Сергеевича оказался неожиданно глубоким. – Зачем американцу такие знания?

      – Я коллекционер, – ответил Олег, чувствуя, как от этого человека веет холодом и недоверием.

      Они сидели в тесной кухне квартиры Павла Сергеевича. Чай в граненых стаканах с металлическими подстаканниками. Старые фотографии на стенах. Запах табака и лекарств.

      – Да, я помню эти прототипы, – медленно произнес Павел, разглядывая Олега поверх очков. – Их прятали. Один – в музей, другой… может, вообще списан.

      – Списан? – Олег подался вперед.

      – Не делайте вид, что вам это для коллекции, – сухо отрезал Павел Сергеевич. – Я тридцать лет на заводе отработал. Знаю, когда человек врёт.

      Повисла тяжелая пауза. За окном начал падать снег – крупными хлопьями, медленно кружась в свете