Развод по расчету. Маргарита Белозёрская

это не он. Это просто незнакомый номер. Долго смотрю на экран, прежде чем ответить.

      – Да? – мой голос звучит хрипло и тихо.

      – Привет, – слышу знакомый голос, который заставляет меня замереть. Это не он, но это так похоже на него. – Как ты?

      Я молчу, не зная, что сказать.

      – Все еще пьешь? – продолжает он, слышу в голосе усмешку.

      – А что еще остается? – отвечаю, пытаясь скрыть свою боль.

      – Может, стоит прекратить? – предлагает он. – Ты же понимаешь, что это к хорошему не приведет.

      Я закрываю глаза, представляя, как он мог бы сейчас сидеть рядом со мной, обнимать меня, говорить эти слова с теплотой и заботой. Но это всего лишь голос в трубке.

      – Попробуй, – снова говорит он. – Я знаю, что ты сильная. Ты справишься.

      – Откуда ты знаешь? – спрашиваю, наконец.

      – Потому что я всегда это знал, – отвечает он. – И потому что я верю в тебя. Я всегда буду рядом, если тебе понадобится.

      НЕТ!

      Открываю глаза с душераздирающим криком.

      Нет! Нет! Нет!

      Не будешь! Не будешь рядом.

      Ты… вычеркнул меня!

      Утопил!

      Уничтожил!

      Неделя. Две. Три. Время растекается бесформенной лужей, растворяясь в тумане алкогольного забытья. Моя квартира превратилась в мрачное убежище. Пустые бутылки – единственные свидетели моего существования.

      Волков снова в моей комнате… Сидит на диване и с презрением смотрит на меня.

      – Фу… – корчит лицо.

      Падаю на колени. Слезы затмевают взор. Смотрю на него через пелену боли.

      – Ну тебя же здесь нет… – шепчу сдавленно.

      Усмехается. Встает, подходит ближе, присаживаясь на корточки.

      – Меня нет, – шепчет. – А ты есть.

      Вытираю слезы, чтобы лучше разглядеть его лицо. Но картина заставляет ужаснуться. Он снова выглядит так, как в первые дни после аварии. Весь изрезан осколками стекла… Глаза бледные… Пустые.

      Отшатываюсь в ужасе. Кричу, пытаюсь выкинуть из головы этот образ.

      – Влад… пожалуйста… – молю осипшим от криков голосом. – Пожалуйста, хватит.

      Он наступает на меня. Разъяренный, весь в крови. Белая рубашка покрывается алым оттенком.

      – Что, хватит, Мирослава? – рычит. – Ты заслужила этих страданий! Ты виновата во всем этом!

      Телефон молчит, заваленный пропущенными звонками от Илоны, матери и отца. Я игнорирую все попытки связаться со мной. Никому не открываю двери, только кричу, что мне нужно время.

      Еда – это полуфабрикаты из ближайшего супермаркета, которые доставляет курьер.

      Почти не выхожу из квартиры, задергиваю шторы, чтобы скрыть себя от мира. Мир – это нечто лишнее, нечто, что мне сейчас не нужно.

      Дни сливаются в однородную массу – алкоголь, сон, туманные обрывки галлюцинаций, в которых Влад то улыбается, то истекает кровью.

      Моя память начинает подводить: я путаю дни, события, людей. Кажется, что я живу в каком-то сюрреалистическом кошмаре, из которого нет выхода.

      – Ты