Фрэнк Буллфиш. Детектив без правил. Денис Анисимов

где копы обычно брали кофе и пончики. Стандартная история – но что-то было не так.

      – Слишком тихо, приятель, – пробормотал Фрэнк, поглаживая руль. – Слишком тихо для обычной ночи.

      Он свернул в переулок, выключил фары и остановился. Достал помятую пачку сигарет, закурил. В зеркале заднего вида отражались блики далеких фонарей.

      Три пятьдесят две.

      Патрульная машина проехала мимо переулка, медленно, как акула, выискивающая добычу.

      Фрэнк затянулся.

      Что-то определенно было не так. Тощий Джо говорил про двоих на шоссе и патруль на Риверсайд. Но этот коп… он явно что-то искал.

      – Ладно, – Фрэнк выбросил окурок в окно. – Пора менять маршрут. Монако отозвался тихим рычанием двигателя.

      Они могли поехать через доки – там всегда темно и пусто. Но если кто-то ждет именно там…

      Или через промзону – много поворотов, куча укрытий. Но если перекрыли выезды…

      Фрэнк закрыл глаза на секунду. В такие моменты он всегда вспоминал слова своего первого учителя: "Если не знаешь, куда ехать – езжай туда, где тебя точно не ждут".

      Он усмехнулся и плавно нажал педаль газа.

      – Знаешь, что, дружище? Поедем прямо через центр. Монако плавно тронулся с места.

      – Никто не ждет идиота, который повезет контрабандный виски мимо мэрии. А если и ждет… – Фрэнк похлопал по приборной панели, – покажешь, на что способен.

      Часы показывали три пятьдесят семь.

      До "Времени Х"оставалось чуть больше часа.

      По радио лениво играл джаз – хриплый голос певца рассказывал про неудачника, который поставил всё на последний бросок костей.

      Фрэнк усмехнулся, постукивая пальцами по рулю.

      Идеальный саундтрек для ночной поездки с ящиком нелегального виски в багажнике. Впереди показались яркие огни центральной улицы.

      А где-то там, в ночи, его уже ждали. Он был в этом уверен. Вопрос только в том – кто именно?

      Центральная улица сияла, как рождественская елка в доме богача – слишком ярко и неуместно.

      Фрэнк вел машину медленно, соблюдая скорость. Торопливый вор всегда привлекает внимание, а спокойный водитель в хорошей машине – это просто еще один полуночник.

      Проехал мимо закрытого ювелирного, пустого кинотеатра, спящей библиотеки. Все чинно, все правильно.

      А потом он заметил их.

      Двое в штатском у газетного киоска. Вроде курят, но держатся слишком прямо. И взгляды… профессиональные взгляды людей, которые умеют ждать.

      – Не детективы, – пробормотал Фрэнк. – Эти ребята покруче будут.

      Он небрежно зевнул, проезжая мимо, будто только что с ночной смены. Один из "курильщиков"проводил его долгим взглядом.

      Красный свет впереди.

      Фрэнк остановился, постукивая пальцами по рулю в такт радио. Искоса глянул в зеркало. "Курильщики"уже не курили. Один говорил по рации.

      – Вот и познакомились. Зеленый.

      Фрэнк плавно тронулся. Два квартала до поворота на Мэдисон-стрит. Оттуда можно уйти в лабиринт маленьких улочек.

      В зеркале появились фары.

      Фрэнк