Из непечатного…. Игорь Райбан

ко мне постучался в дверь.

      Я открыл, чего мне бояться.

      Тетя Соня, так ее все называют, наверно она тоже привыкла к этому.

      – Умерла тетя Глафирья. Мы тут все собираем, на похороны.

      Немного предистории.

      Мы живем в общаге, как говориться, все общее.

      Горе, радость, беда.

      Всегда кидал деньги на общаковое дело, мне не жалко:

      Пятьсот рублей, тысячу, лишь бы от души, похоронили.

      Кто жил здесь.

      Но наверное что-то изменилось с тех времен.

      Что теперь даже не могу ей дать даже сотку, на поминки.

      Почему? Отчего?

      Может изменился в душе?

      Перестал быть таким добрым?

      Нет. Просто нет денег.

      *

      Strange story.

      – Мне нужна наличка. Миллион долларов.

      Проговорил он, целясь в затылок заложницы, обрезанным охотничьим ружьем.

      – Дайте уйти отсюда живым! Никто не пострадает!

      – Я гарантирую!

      Оцепление с мигалками из ментов, Росгвардии, «СОБРа», построились мрачной цепью, окружая здание банка.

      Я же своей рукой сердце твое прикрою.

      Можешь лететь, и больше ничего не бояться.

      Ведь ты мой брат.

      Наверно наслушался песенок, подумал в вечную любовь

      На самом деле не так, просто нет денег.

      На дорогущую операцию по пересадке сердца.

      Надо говорить дальше, чтобы меня слушали… чтобы никто.. чтобы никто….чтобы никто не стрелял.

      Никто не пострадал.

      Только о чем? Я не знаю.

      Почему-то закончились слова, из словарного запаса.

      На уме лишь одно, «отдайте деньги, плиз».

      Может что-то тоже сыграть на прощание.

      Устроить последний концерт на пианино.

      Когда сыграет Рахманинов, свою последнюю пьесу.

      Чтоб было с музыкой, громко, как на стадионе.

      Визжат тормоза, бегут люди.

      Все происходит будто во сне.

      Только я никого не предам, не предам, не предам.

      Ты меня слышишь?!

      Бог, или кто там есть на небесах.

      – Я не предам! Я больше не предам!!

      Никого! И ни за что!

      Корчиться, стоя на коленях, целовать нарисованные доски, вымаливая прощение. У кого? И за какие грехи?

      – Пригоните сюда журналистов. Всех! Я хочу дать интервью.

      *

      Дети подземелья.

      Наверно когда-то был такой роман, с таким названием.

      Но не суть, не главное.

      Дети перемен, сериал, вышедший, буквально сейчас.

      Про 90-е года, прошлого века, или столетия.

      Получается мы все дети, я не спорю, ведь был тогда подростком, парнем, юношей.

      Он ни хера не соображает в жизни.

      Моя мечта была, вступить в группировку.

      Которая крышевала весь наш город

      Там телки, там красивая жизнь, там работа, за которую платят наличные деньги.

      Так и получилось, в итоге.

      Ничего сложного: приехать на тачке в киоск, пообщаться с барыгой, взять бабло, уехать в закат.

      Красиво? Возможно.

      Но на деле не так: грызня, подколы, подставы.

      Постоянно