Чернила цвета облаков. Тая Монс

зарисовал бы весь лист этой краской, то вы ошибаетесь. Я бы рисовал цветы. Море увядающих цветов и острые шипы на них. Я бы рисовал высохшее море и закат. Я считаю, что самое красивое в мире – момент, когда умирает что-то прекрасное. А ещё я нарисовал бы себя. Но себя я бы рисовал оранжевым. Ненавижу этот цвет.

      © Тейлор Мёрфи.

      Эту и ещё десятки записей парень выводил на листы бумаги вместо школьных сочинений. И ему всегда ставили отлично, ведь мальчишка умел не только зазубривать сухие строчки из учебников, но и мыслить… Понимать…

      Он идёт по улице быстрым шагом, врывается в дверь жилого дома и осматривается по сторонам.

      – Джули! Собирайся, ты идёшь со мной, – крикнул он почти на весь дом и подождал несколько секунд. Тишина.

      Парень оглянулся вокруг. Вещи, сложенные в идеальном порядке, аккуратно лежали на полках. Здесь не было ни единой картины, ни единого рисунка или записи. Девчонка хранила всё в одном единственном дневнике. Весь беспорядок был именно там. Все демоны прятались не под кроватью.

      Мёрфи тяжело вздохнул, провёл пальцами по углу шкафа и поморщился. Ни одной пылинки. Разве люди могут быть такими чистоплотными во всех смыслах? Как же это ужасно.

      – Ты напросилась, – прошептал он себе под нос и зашёл в первую попавшуюся комнату.

      Всё тот же порядок, всё та же омерзительная идеальность. Мёрфи судорожно задрожал от неестественного холода в доме.

      Он тяжёлыми шагами подошёл к письменному столу – единственному месту в этом доме, где царил хаос. Кучи бумажек, разбросанных по всей поверхности стола, были разорваны на маленькие кусочки. «Кто-то» пытался уничтожить рукописи.

      «Ты во всём винов…» «Я не хотела делать то, что…» «Мне страшно, но…»

      Всего три надписи. Тейлор нахмурил брови, скомкав в руке листы бумаги. Он всё понял. Понял, где Джули. Понял, сколько эмоций было в этих фразах. Девочка слишком слаба, чтобы пойти против него, поэтому она пошла против себя.

      21 марта – это была последняя запись в её дневнике. Слова расплываются на бумаге от мокрых пятен. Плакала. Её почерк напоминает записи сумасшедшего алкоголика, судорожно выводящего буквы на страницах своей дрожащей рукой.

      Наверное, ты найдёшь эти записи, ведь только ты о них и знаешь. Ты найдёшь их, и от этого мне только страшнее. Знаешь, ты был прав. Ты сказал, что таким людям, как я, нет места в этом мире. Мы не должны были пройти естественный отбор. Мы не должны были жить. Я не должна была… И больше не буду. Мне страшно, если честно. Я глупый подросток, забывший о том, как прекрасна жизнь. Я просто шестнадцатилетняя девочка с комплексами и чувством неполноценности, а ты… Ты монстр, Тейлор Мёрфи. Ты убийца. Ты – Жнец. Я поняла это по взгляду, который ты подарил мне напоследок. А помнишь тот переулок? Тебе позвонили, и ты просто ушёл. А знал ли ты, что меня изнасиловали тем же вечером?

      Я ненавижу тебя. Даже когда в меня входили двое пьяных мужчин, я думала о том, как сильно я тебя ненавижу. Интересно, наверное, читать предсмертный бред глупой влюблённой девочки. Да пошёл ты, Тейлор