Чернила цвета облаков. Тая Монс

мной на корточки.

      На границе моего сознания я слышу звонок. Мёрфи тяжело вздыхает и достаёт сотовый из кармана. Я не вижу его выражения лица, но точно чувствую, что он раздражён. Дальше мой слух улавливает только обрывки фраз. «Тебе повезло», «продолжим позже», «это урок», «мне нужно…», «… Одной девчонке».

      Глаза закрываются, я делаю последний вздох и засыпаю.

      Глава 3. Ангел по соседству

      Вот бы люди научились рисовать… Вот бы открыли альбом под названием «жизнь» и водили по белоснежным листам яркой краской, изображая чистое небо и просторные поля. Но почему-то люди не умеют рисовать. Они думают, мол, пустив альбом по течению реки, они не отправляют его к болоту, где он утонет в черноте. Люди не умеют рисовать. Они передают альбом другим людям и молча наблюдают, как те пачкают их «жизнь» и рвут страницы. Тейлор начал учиться рисовать только недавно. В его жизни было много грязных страниц, но каждый раз он вырывал листы и выбрасывал их в урну, начиная по-новой. И столько же раз он делал ошибки и снова вырывал, вырывал, вырывал…

      Холодная ручка двери опускается, раздаётся звон колокольчика. Резкий неприятный запах заставляет глаза слезиться. В такую забегаловку, как эта, чаще всего заглядывают байкеры и мужики, хвастающиеся своими татуировками и старыми «модными» тряпками.

      Голос в телефоне сообщил, что девушка будет здесь. Та самая противная белокурая девчонка, портящая чужие рисунки. Она много раз втаптывала в грязь тех, кто не играл по её правилам. Наверняка, она уже строит коварные планы по уничтожению Тейлора Мёрфи.

      – Тебе чего, приятель? Воды или чего покрепче? Может, чай? – пошутил бармен, облокотившись объёмной мускулистой рукой о стойку.

      Это был добрый мужичок лет сорока с длинными чёрными волосами и странной серой повязкой на голове. В заведении раздался смех всех тех, кто это услышал. Здесь не было никого младше тридцати лет и меньше ста килограмм в весе.

      Тейлор промолчал, многозначительно изогнув бровь, и сел за барную стойку. Голодный взгляд пробежался по столам и окнам. Его обманули? Где она? Разве она стала бы приходить в такое мерзкое место?

      – Ладно, малыш, не обижайся, – улыбнулся бармен. – Чего ты тут ищешь?

      – Справедливости, – черноволосый накинул на голову капюшон и сел к мужчине боком, достав из кармана пачку сигарет.

      – Тебе хоть есть восемнадцать?

      – А тебе хоть есть дело?

      – Ты привлекаешь к себе много внимания, малец. Вон те ребята, – он указал на четвёрку, попивающую что-то крепкое и поглядывающую на Тейлора, – явно тобой заинтересованы. Лучше проваливай, пока цел.

      Мёрфи ухмыльнулся. Какие же абсурдные законы у этих ребят. Даже на дискотеке «для тех, кому за…» к молодому поколению отнеслись бы лучше.

      – Заинтересованы? Я обязательно оставлю им свой номерочек.

      Бармен покачал головой, наблюдая за тем, как парень выпустил первый дым, и пультом от телевизора добавил звука на маленьком экране почти под потолком.

      – Это