Без сестры. Психопатороман. Станислав Шуляк

Какой дурак, какой подлец выдумал столь бесполезную вещь!

      Я снова затосковал.

      Может, вернуться и спросить работу? Пусть даже мести двор. Но там уже метёт двор тот дурак, что говорил со мной. Я бы, конечно, мёл лучше. И вахтёрша уже не била бы меня по загривку, если бы я там мёл двор. А наливала бы мне кипяток и пускала бы меня греться в свою будку. Она не такая злая, какой хотела казаться. Впрочем, этого я не знал точно. Может, и злая. Люди вообще злые.

      Но зачем мне работа? Чтобы были деньги? А зачем деньги? Чтобы ходить в гадючник? Да, это причина.

      На одном кипятке можно прожить долго. Дня три. Или – десять. А уж если будет не один кипяток!..

      Дольше десяти дней жить и не надо. Жить вообще необязательно. Лучше умереть. Если только не больно.

      Я потянул на себя дверь гадючника. В нос шибануло табачищей. На полу была лужа. Три столика стояли в гадючнике, и за всеми сидели. И еще у стенки приткнулись пьяные, пили пиво, пялились в стену. За стойкой громоздился буфетчик, смотрел на меня. Чего на меня смотреть? Я-то ведь не смотрю на него! Я прошёл на два шага вперёд. А куда там дальше идти? К буфетчику? Буфетчику нужны деньги.

      Вот ещё новость! Мне ведь не нужны деньги. Зачем же они буфетчику? Видно, он просто не знает, что ему они тоже не нужны. Когда-нибудь я ещё объясню всем буфетчикам, что деньги им не нужны. Но не теперь. Теперь я ещё не был готов. Теперь меня буфетчики и слушать не станут.

      За первым столиком сидел только один. На голове у него было… такая штука, не помню, как называется. Я ждал, что слово само всплывёт, но оно не всплывало. Мне помог сам сидящий.

      – Тебе нравится мой подшлемник?

      Подшлемник, вот как это называется. Подшлемник, подшлемник…

      – Нет, – сказал я.

      – Никому не нравится.

      – Мне-то что.

      – Мужчина, – сказал мне буфетчик.

      Ну, вот, не успел войти – а тут уже обзываются. Неужто на мне написано, что меня можно обзывать безнаказанно?

      Втянул голову в плечи.

      – Я ничего, – пробормотал только.

      – Заказывают здесь, – постучал корявым ногтем по стойке буфетчик.

      Я посмотрел в стену, обернулся на дверь и присел за столик того, что в подшлемнике. Он сражался с вяленой рыбой. Рвал её на части. Он пил пиво, водку он теперь не пил, но пустая стопка стояла перед ним. Значит, пил прежде.

      Что я ещё мог сделать? Разве что унести ноги.

      Буфетчик вышел из-за стойки и лениво направился в мою сторону.

      Я стал смотреть в стол. Иногда на гору рыбьих очистков перед тем, что в подшлемнике. Он отпил пиво. Я сглотнул слюну.

      – Что будем заказывать?

      Буфетчики все одинаковы. Странно, как они не стыдятся быть самими собой.

      – У меня встреча, – глухо сказал я.

      – С кем?

      – Так… с одной женщиной.

      – С женщиной? – удивился буфетчик.

      – С женщиной.

      – У нас здесь с женщинами не встречаются.

      – А я