Хроники Левой Руки. Елена Владимировна Куслий

вновь перешла на жалобный и плаксивый хриплый голос, достала из кармана халата пачку своих дурацких

      «женских» сигарет и зажигалку, закурила, и продолжила. – Я умоляла его бросить посещать это место, но он не слушал! – застонала она и по её щекам вновь поплыли чёрно-сизые слёзы косметики. – Когда ты родился, он всё-таки послушал меня, а теперь! Что теперь? Теперь он и тебя туда затащил! Теперь и ты связался с этим чёртовым клубом, Братством, или как его там! – заканючила она, выдыхая дым краем рта. – Сначала меня, предал мой мужик, а теперь, с*ка, ещё и сын! – мать зарыдала, как обиженный ребёнок.

      – Мы с отцом… мы с отцом знаем, что делаем… мы с отцом… – я пытался ясно выразить свою противоположную мысль, смутно полагая, что мать можно переубедить, но стал сильно заикаться и нервно сглатывать, поэтому вместо конструктивного объяснения у меня выходил лишь детский лепет. Перед ней я вновь превращался в игрушку.

      – «Мы с отцом, мы с отцом!..» – передразнила мать, задыхаясь от плача и стирая с лица рукой свою поплывшую

      краску вместе с соплями. – А ты знаешь, что эта козлина тебе вообще не отец?!

      После этих слов меня бросило сначала в жар, потом в холод, потом снова в жар. Что она имела ввиду?..

      – Что?.. – осталось промямлить мне.

      – А что ты удивляешься? – эта психопатка мгновенно вытерла все слёзы, перестала плакать и как бы между прочим это спросила. – С ним в браке я была совершенно одинокой и никому не нужной женщиной! Я цвела, словно роза, но он не хотел даже смотреть на меня! – театрально ахнула она. – Не то что вдыхать мой аромат!

      – Кто. Мой. Отец?! – в моём голосе вновь появился бас. Всё внутри взбудоражилось и забурлило, вены на висках начали пульсировать от напряжения, а браслет вновь поддерживающе начал греть мою руку. Я медленно вставал со стула, не отрывая злого взгляда от матери.

      – Хочешь знать, кто твой отец? – пропищала мать, будто усмехнувшись. – Кирилл. – будто бы между прочим сказала она, и принялась наматывать на палец одну из своих противно- рыжих кудрей.

      Мои глаза округлились.

      – Что?.. – только и смог произнести я, отказываясь верить в услышанное. Кирилл был моим дядей. Родным братом моей матери. – Ты сумасшедшая идиотка!!! – взревел я.

      – Как ты разговариваешь со мной, сопляк! – взвизгнула мать и замахнулась на меня рукой с жёлтыми длинными и загнутыми ногтями. – Скажи спасибо, что ты здоровый и красивый, не такой, как большинство детей, рождённые от инцеста! Скажи спасибо, что я не сделала аборт, хотя знаешь сколько раз я об этом пожалела? Знаешь?! – она вновь истерически рыдала, тряся обеими руками. Моё маленькое тело содрогалось от ярости и негодования. Я тоже был готов зарыдать, но что-то было сильнее этого. Что-то, что опять начало расти внутри меня.

      – Ты мне не мать! Ты шл*ха!!! – завопил я, пытаясь сдержать готовящийся вырваться наружу поток слёз отчаяния. Она бросилась на меня,