Хроники Левой Руки. Елена Владимировна Куслий

позвал он из прихожей. Его голос звучал потерянно. – Ты разве не на уроках?

      – Я… я заболел, – импровизировал я. – Температура, – я совершенно не понимал, что мне говорить отцу, лёжа в луже крови. Искренне не понимал. Я снова трясся, как нелепый мальчишка, как лист на ветру. Я снова суетился, потеряв всякое самообладание.

      – Ладно, – произнёс отец и я услышал, как он идёт сюда, в свою комнату. На один его шаг приходилось два моих ударах сердца. Я чувствовал что-то совершенно непонятное, странное, ужасное. Ещё мгновение, и он зайдёт в эту комнату, а я всё ещё не знаю, что мне говорить. Не знаю, как мне объяснять… это!

      И вот. Он зашёл сюда, сразу же наступив в кровь, в которой здесь было ВСЁ. Граф сразу же поднял взгляд на окровавленное тело, из которого торчал рог и кровавое месиво, вылезшее с рогом из матери, и глаза отца округлились настолько, что было похоже, что он болен базедовой болезнью.

      – Папа… – промямлил я, словно был девчонкой. Папой я его никогда не называл. – Я…я…не… – и тут я решил, что лучше будет заткнуться. Воцарилась тишина. Я опустил голову и продолжил смотреть на кровь. Потом тишину начали

      нарушать всхлипы отца. Он плакал. А у меня внутри всё превратилось в огромный ледник, который не хотел таять. – Отец… – моя рука потянулась к его плечу. Я ведь не знал совершенно, что мне сейчас говорить. Я. Убил. Мать. Эти три слова кружились в моей голове, словно стервятники над трупом. Голова моя просто кипела, однако никакого ощущения того, что я совершил убийство, и убил… ну как бы… надо сказать… близкого человека… у меня не было и в помине. На завтрашний день я уже и думать перестал про мать.

      Отец всё продолжал плакать. Пару раз он истерично всхлипнул, а я продолжал молчать в никуда. Наконец, он убрал руки от своего, изнемождённого слезами и морщинами побагровевшего лица и посмотрел на меня. Я от всего сердца не знал, что мне ждать от него. Я понимал, что он приготовился говорить, но по его лицу совершенно нельзя было догадаться, какой характер будут носить сказанные им слова.

      – Сын… – хрипло начал он, вытирая остатки слёз с лица.

      – Отец, я… – начал было я, виновато и дрожаще.

      – Нет. Не перебивай меня! – потребовал он, шмыгнув своим мясистым носом.

      Я смолк.

      Выждав ещё минуту, будто бы собираясь мыслями, отец сказал:

      – …я хотел сделать это ещё с того самого дня, когда узнал, что она спит со своим братом! – и он не смог сдержать новую порцию слёз.

      Я стоял рядом ни жив ни мёртв. Что мне было говорить? Сегодня умер наш с отцом главный страх, наш главный ограничитель, огромная, неоновая лампа, что нас слепила.

      Отец обещал мне, что меня никогда не осудят за то, что я сделал. Никто просто не узнает, что я имею к этому случаю вообще какое-то отношение. Он мастерски устроил всё так, будто мать совершила самоубийство. Естественно, не без своих многочисленных