Мой край. Сборник

учился молчанию

      В предгрозовом лесу…

      Приходил сюда часто,

      Как послушник – в собор,

      Красный бор – ты мой пастор,

      Мой душевный убор.

      И сегодня, как прежде,

      Разреши здесь пожить,

      Чтоб воскреснуть надежде

      И хандру отложить.

      Чтобы сердце и душу

      Освятил птичий грай,

      Чтоб кукушку послушать,

      С белкой в прятки сыграть.

      Поклониться осинке

      За грибной урожай.

      И берёзке-блондинке:

      Ты сестре подражай!

      Заплутавши в трёх соснах,

      Встретить берег Днепра.

      С грустью вспомнить о блёснах:

      Сто лет в руки не брал.

      Здесь рыбачили с папой,

      Я учился удить,

      Когда дождик закапал,

      Не хотел уходить.

      А в вечернюю зорю

      У костра в первый раз

      О таинственном море

      Слушал папин рассказ.

      Что такое облога,

      Вабить волка зачем…

      Жито – пряжить немного…

      Сколько познанных тем!

      К языку – уваженье,

      И природе – поклон!

      Будешь вечно в движеньи,

      Не пойдёшь под уклон!

      Помню эти заветы.

      Трудно их сохранить.

      Разбрелись мы по свету,

      И потеряна нить,

      Что сшивала навеки

      Поколений судьбу.

      Привязав к каждой ветке

      Предков наших мольбу,

      Их обычаи, нравы,

      Их словарный запас,

      Их лечебные травы —

      Жизни крепкий каркас.

      Я прожил на Кавказе,

      Папа – в Минске, а брат,

      Как в нелепом рассказе, —

      В Нарве ищет добра.

      Но прошло четверть века,

      Папы с братом уж нет,

      Лишь в шкафу – фототека.

      Внукам будет нужней.

      Мне же – папины книги,

      Их лиричный настрой.

      В них так памятны миги

      У рыбацких костров.

      Сквозь витрину сравнений

      Проступает портрет:

      Каждый вздох – вдохновенье,

      В каждом слове – секрет,

      Простота и уменье

      Словом так ворожить,

      Что любое мгновенье

      Можно вместе прожить.

      …Замечтался я что-то.

      Жизнь сегодня не та.

      Ценят только банкноты

      Девяносто из ста.

      Красотой любоваться?

      Не в лесу! Во дворце!

      Шерлок Холмс либо Ватсон,

      Разберись в подлеце,

      Что повырубил сосны,

      Проредив Красный бор.

      Где был луг сенокосный,

      Вырос наглый забор.

      Землю – четверть гектара! —

      Схапать в соснах смогли.

      Обошлось – почти даром.

      Здесь куются рубли.

      Продаются коттеджи:

      Миллионы в карман.

      И накопят их те же,

      Чей хронометр – обман.

      Если это продлится,

      Позабудется бор.

      И