Мой край. Сборник

же, много, тех счастливых мгновений,

      Вспоминай их почаще – это к радости ключ.

      Нам её не хватает золотых дуновений.

      Пусть почаще нас греет нашей памяти луч.

      Что-то я разбежался, а ведь просто подарок

      Мне хотелось придумать в этот праздник весны.

      Но ведь мы же богаты тем божественным даром,

      Что зовётся Любовь, не имеет цены.

      Плата

      Неспетых песен ритм тревожит душу,

      Стреножена газетных знаний рысь.

      На цыпочках, молчанья не нарушив,

      За словом сокровенным прокрадись.

      Прислушайся: со скрипом заржавелым

      Открылась в память в паутинах дверь.

      Доверь тропинку ту мечтаниям несмелым

      И в достижимость невозможного поверь.

      Забытых звуков клёкот журавлиный,

      Волшебных рифм дурманящий стозвон.

      Счастливый, молодой, почти былинный

      Смоленской юности состарившийся стон.

      Ах, диалектика и практики, и воли,

      И в юность рвись, и помни о былом.

      Я не хочу, я молодостью болен,

      Я нищ, я волен, крепок на излом.

      Со мной сразишься? Кто? Пустое дело.

      Я в шахматных сраженьях закалён…

      Вот так опять: уже и мысль созрела,

      Бестрепетная, как на саван лён.

      …Неспетых песен ритм тревожит душу,

      Стреножена газетных знаний рысь,

      Но в пересохшем горле песню душит

      «Уменье жить». Ему не покорись!

      Тоска по Смоленску

      Снятся мне города моей юности

      И ушедших друзей голоса.

      Сердцу трудно сейчас это вынести.

      Нелегко мне об этом писать…

      Мой Смоленск с вековыми сединами,

      Стен кремлёвских в заплатках броня,

      Остаёмся с тобою едины мы,

      В сердце дружбу и верность храня.

      И в каких ни живали бы странах мы,

      Дорога нам твоя седина.

      Твой собор, как маяк дальним странникам,

      Сквозь туман над Днепром светит нам.

      А наш парк – дорогое мне Блонье,

      Бывший пригород, выпас скота,

      Я не спутаю даже спросонья

      С красотою курорта Болонья.

      Красота? Да не та ведь, не та.

      Дорог мне нестареющий Глинка,

      Здесь стоящий на вечном посту,

      И знакома любая дождинка

      На деревьях, что рядом растут.

      В середине ушедшего века

      Вокруг парка царил людоход,

      Здесь искали друзей человеки,

      Отправляясь в вечерний поход.

      Телевизоров мы не знали

      И не ведали дискотек,

      Едва слышали о криминале,

      Не вылазили из библиотек.

      Вместе слушали репортажи:

      Репродуктор вещал на углу.

      Что сегодня Синявский расскажет?

      И заслужит ли Хомич хвалу?

      А меня увлекли шахматисты

      В свой загадочно-дерзкий мир,

      И не стал я, как папа, артистом,

      Хоть и был для меня он кумир.

      Зато