Мажор. Сделаю тебя своей. Дарья Белова

все говорит и говорит, нахваливает и нахваливает.

      У меня пот ручьями стекает по спине, а сердце готово вырваться на пол как после многокилометровой пробежки.

      – Это Стас, мам. Стас Аверин. Тренер моего сына – Стас Аверин.

      Повторяю имя бывшего снова и снова. Я должна привыкнуть. В конце концов, это всего лишь имя. Ничего не значащее, что-то из прошлого, которое я закапывала под толщи ненависти, обиды и разочарования.

      В трубке воцарилось недолгое молчание. Только наше дыхание и слышно.

      Хочется спать, но наперед знаю, что не усну. Переживаю. Да еще эта внезапная встреча, от которой голова кругом и… страшно становится.

      Как говорят, без прошлого нет будущего? Ужасное выражение. И кто его только придумал?!

      – Арсений больше не будет туда ходить, мам, – с полной уверенностью в голосе говорю.

      Ногой нервно отбиваю частый ритм.

      – Твое право.

      Живот сводит от волнений. Никогда еще так с мамой не разговаривала.

      Чувство вины растет с геометрической прогрессией. Ее помощь с Арсением неоценима. Начиная с его рождения до… Господи, да даже до сегодняшнего дня.

      Не представляю себе, как бы я справлялась одна.

      Беру телефон в руки, чтобы извиниться, а на него падает сообщение. Внезапно. Как звезда в августовскую ночь.

      Открываю осторожно. Будто в него заложена бомба. Глупо себя чувствую. Особенно когда последнее сообщение с этого номера было отправлено около пяти лет назад.

      «Не опаздывай, у меня будет мало времени»

      По пальцам разряды идут. Я как провод. Старый, неизолированный провод.

      Потом сухое сообщение, датированное сегодняшним днем. Будто и не было этой временной дыры.

      «Это Арсения? Кто-то из детей забыл в раздевалке».

      Следом пересланная фотография с маленькой фигуркой Кэтбоя, будь он неладен. Дурацкий мультик, дурацкий Кэтбой.

      И… я все еще есть в списке контактов Аверина. Или спросил номер у администратора? Да, скорее всего, так и есть.

      Кто оставляет номера бывших после эпичного расставания? Никто. Ну, кроме меня. Я, дура, даже старые сообщения не стерла. Теперь в глазах кислотное жжение от них.

      «Да. Завтра заберу. Мы ходить больше не будем».

      Печатаю скоростным темпом. Любой секретарь позавидует.

      «Твое право».

      Оба ставим точки в конце предложений. Никто так не делает, а мы делаем.

      Откидываю телефон, словно он в ядовитую змею превратился. Или в жабу. Лежит теперь на столе и глухо квакает прошлым.

      Твое право… Мое. Только мое, Стас Аверин. И если ты только посмеешь вернуться в мою жизнь, пусть и неосознанно, я тебя уничтожу.

      У-нич-то-жу!

      Глава 4. Саша

      Мир рушится.

      Саша.

      То же место, та же парковка, будь она неладна. И знакомый черный танк с красным росчерком. На номера можно и не смотреть – питерские. Цифры въелись в сетчатку, как грязь.

      Внутреннюю сторону ладони неприятно покалывает.

      – Стас Аверин на месте? – без приветствий спрашиваю.

      Голос