Мажор. Сделаю тебя своей. Дарья Белова

на цыпочках. В ушах слаженные и частые удары сердца слышатся. До тошноты.

      Аверин немного растерянный стоит в пороге. Сегодня он в рубашке и брюках. Непривычно.

      Рецепторы раздражает его аромат, хотя это невозможно. Я не обладаю такими способностями – за несколько метров учуять знакомый запах.

      Память такая штука, даже запах она воспроизводит отчетливо.

      – Добрый вечер, – здоровается, сталкиваясь со мной взглядом. Увидел же!

      Выхожу из своего укрытия, но и рта не могу раскрыть. Кажусь со стороны невежливой. Мы все здесь взрослые люди, и по-хорошему нужно просто сказать «привет».

      Даже не спрашивать «как дела». Это уж точно будет лишним. Но я уставилась на Аверина и в тысячный раз за третью встречу подмечаю, как он изменился.

      – Мы пойдем, – бросаю короткой фразой в Аленку и разворачиваюсь, чтобы быстро забрать Арсения.

      Атмосфера тут же меняется. Я жалею, что пила вино. Мозг отказывается соображать. Мечусь из угла в угол, и то и дело кажется, что все на меня смотрят.

      – Стас! – сын бросается прямо в руки Аверина.

      Тот подхватывает его на руки. Оба улыбаются. Одинаково.

      Мне становится душно от того, что я вижу. Перед глазами плывет.

      Когда-то мне снился такой же сон: я, Аверин и наш сын. Я сочла это кошмаром и старалась больше не вспоминать о нем. К слову, ничего похожего больше и не снилось.

      А тут на тебе. Получите, распишитесь.

      Внутри все горит, как сдобренное спиртом. Это уже не вино, что-то похуже. Обида и страх. Та еще гремучая смесь.

      Я забираю несчастного, кинутого на пол робота, ветровку Арсения, взглядом прохожусь по залу, чтобы ничего не забыть. Оттягиваю время. Мне предстоит обуваться в одном пространстве с Авериным. Он не спешит заходить к Исаевым.

      – Алена, спасибо за прием, – без намека говорю, Ольшанская слышит другое и тихо извиняется.

      Посылаю ей дохлую улыбку и, наконец, поднимаю глаза на Стаса. Его сын все еще в его руках. Под ребрами становится тяжело.

      – Разреши? – протягиваю руки.

      Оба уставились на меня. Глаза одного цвета, взгляд как копировали, темно-русые, как у мажора, волосы. В остальном – моя копия. И на том спасибо. Что бы было, если Арсений родился точной копией Стаса?

      – Я провожу.

      – Не стоит. Мы… на такси.

      Духота усиливается. Если не выберусь на воздух, рискую свалиться в обморок.

      – Могу подвезти. Ты не на машине?

      Наше простое общение, как тонкая леска, стягивающая горло. Я говорить с ним не могу.

      – Нет. На такси.

      – Саша…

      – У тебя есть автокресло? – иду ва-банк.

      Неужели он и правда думал, что я сяду к нему в машину? Еще и с сыном? И мы будем мило общаться об успехах Арсения?

      Хуже кошмара.

      – Автокресла у меня нет, – сдается.

      Незаметно выдыхаю.

      – Но до такси провожу.

      Глава 8. Саша

      У него так просто выходит общаться! Завидно даже.

      Саша.

      В лифте я слышу только треск канатов,