Русские бабы на молитве. Елена Крюкова

девочка – я.

      «Луна есть облатка Господня, —

      сказал, призадумавшись, он, —

      Достигни, доколе живём мы?

      А там – тьма вкушает её».

      Какое сказала я слово?

      «Ты можешь достать её мне?»

      «Достану, – сказал он сурово, —

      Герои живут на земле».

      Вокруг были яблони, тени.

      И, как от начала времён,

      Тропой в темноту, между терний,

      Ушёл за облаткой той он.

      За изгородь облака надо ль

      Всю жизнь рассказать, чтоб Луна,

      За исповедь крошку с облатки

      Святой, золотой подала?..

      Великие беды изведал

      Орёл, пролетая в огне.

      Однажды вернулся весь белый,

      И подал облатку он мне.

      Вот изгородь и проплывает,

      Как с копьями чёрный отряд.

      На небо орлов забирают,

      Чтоб больше не отдавать.

      Стою – сирота – мне не сладко.

      Облатка – Луна предо мной.

      Вкушала тебя я, облатка,

      Когда мой отец был живой.

      Я молча гляжу – в целом мире

      Нет золота столько в земле,

      Чтоб снова отец возвратился

      В наш сад, в дом забытый, ко мне.

      Души задеваю я струны —

      Звенят и тревожат они.

      А овны плывут, чернорунны,

      Как изгородь, мимо Луны.

      Луна, ты святая облатка…

      Отец жизнь отдал – до Креста.

      На память мне только осталась —

      Тропа между звёзд в небеса.

      Олива

      Когда в устах не пища, а молитва,

      Как плод духовный, нежно пламенеет,

      То в животе моём растёт олива

      И, кроной в сердце упираясь, зреет.

      Как новый ангел в оперенье белом,

      Сходящий от Небес на морок грешный,

      Она прекрасна – ручки, ножки, тело,

      В ней ДНК, спелёнатые в чресла.

      А я иду ухабами, дорогой,

      Мне щёки обдаёт пожар моторов.

      Несу себя, цепей скелет расторгнув,

      Перед угаром дышащих драконов.

      Во мне Она – меча войны сильнее,

      В ней капилляры, звенья и колечки.

      Распахнутая косточка, идея

      На дланях Бога, там, где горячее.

      Живёт, растёт невидимым магнитом,

      Ладонями прикрыв начало мира —

      Из пены океана Афродита

      На раковине, волнами раскрытой.

      Затем в устах моих цветёт над миром,

      Не затихая, музыка молитвы,

      Что в животе округлом и счастливом,

      Пред лилией архангела – олива.

      За то оно так жаждет нас и любит —

      Златое пламя звёзд и преисподней,

      Что мы вынашиваем чудо под исподним,

      И белым млеком наполняем груди.

      В переплетенье веток, капилляров

      Свиваем Слово в звенья и колечки,

      Не убоявшись войн и смерти ярой,

      Не устрашаясь мук, от рода вечных.

      «Вот плащ Иосифа, гляди…»

      «Увидев плащ, отец сразу узнал его.

      Это