Свеча горела (сборник). Борис Пастернак

запылит столбняк.

      Вот и ливень. Блеск водобоязни,

      Вихрь, обрывки бешеной слюны.

      Но откуда? С тучи, с поля, с Клязьмы

      Или с сардонической сосны?

      Чьи стихи настолько нашумели,

      Что и гром их болью изумлен?

      Надо быть в бреду по меньшей мере,

      Чтобы дать согласье быть землей.

      Определение творчества

      Разметав отвороты рубашки,

      Волосато, как торс у Бетховена,

      Накрывает ладонью, как шашки,

      Сон и совесть, и ночь, и любовь оно.

      И какую-то черную доведь[6],

      И – с тоскою какою-то бешеной –

      К преставлению света готовит,

      Конноборцем над пешками пешими.

      А в саду, где из погреба, со льду,

      Звезды благоуханно разахались,

      Соловьем над лозою Изольды

      Захлебнулась Тристанова захолодь.

      И сады, и пруды, и ограды,

      И кипящее белыми воплями

      Мирозданье – лишь страсти разряды,

      Человеческим сердцем накопленной.

      Наша гроза

      Гроза, как жрец, сожгла сирень

      И дымом жертвенным застлала

      Глаза и тучи. Расправляй

      Губами вывих муравья.

      Звон ведер сшиблен набекрень.

      О, что за жадность: неба мало?!

      В канаве бьется сто сердец.

      Гроза сожгла сирень, как жрец.

      В эмали – луг. Его лазурь,

      Когда бы зябли, – соскоблили.

      Но даже зяблик не спешит

      Стряхнуть алмазный хмель с души.

      У кадок пьют еще грозу

      Из сладких шапок изобилья,

      И клевер бурен и багров

      В бордовых брызгах маляров.

      К малине липнут комары.

      Однако ж хобот малярийный,

      Как раз сюда вот, изувер,

      Где роскошь лета розовей?!

      Сквозь блузу заронить нарыв

      И сняться красной балериной?

      Всадить стрекало озорства,

      Где кровь как мокрая листва?!

      О, верь игре моей, и верь

      Гремящей вслед тебе мигрени!

      Так гневу дня судьба гореть

      Дичком в черешенной коре.

      Поверила? Теперь, теперь

      Приблизь лицо, и, в озареньи

      Святого лета твоего,

      Раздую я в пожар его!

      Я от тебя не утаю:

      Ты прячешь губы в снег жасмина,

      Я чую на моих тот снег,

      Он тает на моих во сне.

      Куда мне радость деть мою?

      В стихи, в графленую осьмину?

      У них растрескались уста

      От ядов писчего листа.

      Они, с алфавитом в борьбе,

      Горят румянцем на тебе.

      Заместительница

      Я живу с твоей карточкой, с той, что хохочет,

      У которой суставы в запястьях хрустят,

      Той, что пальцы ломает и бросить не хочет,

      У которой гостят и гостят и грустят.

      Что от треска колод, от бравады Ракочи,

      От стекляшек

6

Доведь – шашка, проведенная в край поля, в дамы. (Прим. Б. Пастернака.)